Texte. Vergessen, wiedergefunden, wiedergekäut. Neues aber auch. Autor: Christian Lugerth
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mit den harten im garten
wollte ich warten
auf das ende der schmerzen
mit dröhnenden scherzen
das rothaus immer märzen
da der bauer den pflug
doch schon am anfang genug
vom eggen und pflügen
gott segne die lügen
die ich mir um die ohren schlug
der leiden genug
zu füllen den see
die in meinen taschen jacken wie hosen
gegenüber den kasernen der franzosen
gediehen
heimat es sei dir verziehen
am heutigen tage
keine weit’re frage
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da wir uns sonnten
zwischen den fronten
lediglich lagen
ohne zu sagen
bäuchlings verschliefen
das toben
sich selber loben
und nicht lauthals riefen
herbei schwarz oder weiß
und so vermieden
das kentern der boote
weniger tote
den frieden nun störe
der fronten
michel störe
und höre
zu und den kasten
klappe auch
halt dich fern gern
von den allzu klaren
es sei denn im stamperl
nur ein fremdes auge
bildet dich ab
besteige des zweifels turm
vor dem grab
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PS: Geklaute Gedanken. Dazu angeregt hat mich ein sehr lesenswerter Essay im letzten Magazin der SZ. Autor Tobias Haberl. Überschrift „Zwischen den Fronten!“ Schön. Allein die Eröffnung: „Ein Gespräch setzt voraus, daß der andere Recht haben könnte“, hat der Philosoph Hans-Georg Gadamer gesagt.
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PS2: Der Mann ist 103 (einhundertunddrei) Jahre alt geworden. Vielleicht sollte ich ihn mir zum Vorbild nehmen.
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PS3: Obiges Bild zeigt die Ecke des Hauses in der Straße des Friedens Nr. 1 in Ilmenau. Unten eine Buchhandlung. Oben wohnte meine Oma. Unten wurde einst der Zwangsumtausch in Buchstaben umgetauscht. Oben – man munkelt es – entstand ich. Würde mir gefallen. In der Straße des Friedens. Ist mir nicht immer gelungen dem Namen Ehre zu erweisen. Dranbleiben.
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PS4: Hier noch das Lied meines Lieblingszweiflers. Ähem, gab es damals eigentlich schon dieses, ähem, Dingsbums, dieses #haschischetikett?
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und so saßen wir jahre in jenem
weißgetünchten raum die fenster verhangen
gegenüber der bahnhof das quietschen der
weichen gelegentlich hörten wir sahen
nicht die züge die kamen gingen und
entgleisten unsere gesichtszüge
sangen wir von der apokalypse die möge
komme und eile herbei
befreie die welt von den dummen den bösen
die wir nicht sind und
verschone uns und führe uns nicht in versuchung
so täuschten wir uns
großkotzig voller hoffnung
die bagatelle schrieb sich aber
mitgehangen mitgefangen
und wer sich da erhöhte sah bald wie
tief ist der brunnen
noch heute warte ich auf das geräusch wenn
wir werden aufprallen
der brunnen verliert an wasser des vergebens
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Hatte letzten Sonntag eine sehr schöne Lesung hier vor Ort. Mit Texten des eigentlich verschwundenen aber noch aktuellen Wolfgang Borchert. Hundert wäre er geworden dieses Jahr. Theoretisch. Ich mag ja eigentlich keine Jubiläen und Jahrestage, aber das war es wert. Fast vergessene Texte die immer noch abrufbar sind. Und seine Lyrik kannte ich bisher noch nicht.
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Was bleibt aktuell an Borchert? Die Lernfähigkeit der Menschen versus die Verdrängungsmeisterschaft? Das dicke Grinsen der Krisengewinner versus die Ohnmacht der Abgehängten? Die laut tönenden Schuldigensucher versus die Übernahme von Verantwortung? Der fette Ranzen versus das Hungerödem? Die alten Fragen versus das alte Schweigen? Denke wohl ja!
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Hier ein Gedicht von Wolfgang Borchert, welches ich gestern nicht vorlas, welches aber von kompetenter Stelle vermisst wurde. Das Nachklappen.
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Das graurotgrüne Großstadtlied
Rote Münder, die aus grauen Schatten glühn,
girren einen süßen Schwindel.
Und der Mond grinst goldiggrün
durch das Nebelbündel.
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Graue Straßen, rote Dächer,
mittendrin mal grün ein Licht.
Heimwärts gröhlt ein später Zecher
mit verknittertem Gesicht.
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Grauer Stein und rotes Blut –
morgen früh ist alles gut.
Morgen weht ein grünes Blatt
über einer grauen Stadt.
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Es regnet und regnet all dieser Tage. Also immer dann, wenn ich vor die Haustüre trete. Ich hatte vor ein paar Tagen den Regen ja noch gelobt. In Maßen selbstredend. Dürfte ich wählen zwischen ertrinken hier oder verbrennen dort, tja watt? Die Natur reagiert zur Zeit weltweit wie ein schlecht gelauntes Rodeopferd. Wirft uns einfach ab. Noch ein Gedicht.
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Regen
Der Regen geht als eine alte Frau
mit stiller Trauer durch das Land.
Ihr Haar ist feucht, ihr Mantel grau,
und manchmal hebt sie ihre Hand
und klopft verzagt an Fensterscheiben,
wo die Gardinen heimlich flüstern.
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Das Mädchen muß im Hause bleiben
und ist doch grade heut so lebenslüstern!
Da packt der Wind die Alte bei den Haaren,
und ihre Tränen werden wilde Kleckse.
Verwegen läßt sie ihre Röcke fahren
und tanzt gespensterhaft wie eine Hexe!
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Heute scheinen mir die Städte nicht mehr grau, sondern in hysterisch bunten Farbtöpfen ersoffen. Die Blätter eines nächsten Morgen sind schon länger welk geworden. Die Hoffnung färbt sie nimmer mehr grün. Die Zecher aber gröhlen weiter. Gott sei’s gedankt. Mögen auch manche Rentner müde protestieren. Morgen früh ist alles gut. Verknittert.
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… ein kleines Stück Dylan zum Frühstück
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Seit ein paar Wochen jeden Sonntag – ok, fast jeden Sonntag und wenn ich Lust und Zeit habe und nicht meinen Gemüsegarten gießen muß – ein kleines Stückchen Bob Dylan zum Frühstück. Oder Abendessen. Frisch verwurstete Texte. Oder altes Material. Eigener Mist. Fremder Mist. Fundstücke. Auch altes Brot muß man essen können ohne zu würgen. Auf geht’s. Fast jeden Sonntag. Fast ist mehr als nüscht. Dieses Lied mag ich.
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In jedem Sandkorn
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In der Zeit meines Bekennens, in dieser Stunde tiefster Not
Als die Tränenpfütze zu meinen Füßen jeden neuen Samen ersäufte
Gab es diese absterbende Stimme in mir die versuchte Gehör zu finden
In großer Gefahr ich, mich abrackernd, Moral suchend in Verzweiflung
Habe ich keine Lust all meine Fehler durchzukauen
Wie Kain, das Joch meiner Missetat um den Hals, zerschlage ich es lieber
Selbst im Moment größter Wut sehe ich die Hand des Meisters
In jedem zitternden Blatt, in jedem Sandkorn
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Oh, die Blüten der Schwäche und das Unkraut Nostalgie
Wie Verbrecher würgen sie mein Gewissen und was mich jubeln ließe
Das Sonnenlicht knallt gnadenlos auf meinen Weg
Lindert die Schmerzen meiner Bequemlichkeit und die Erinnerung an meinen Verfall
Vor meiner Türe brennt die wütende Flamme Versuchung in die ich blinzle
Jedes Mal, wenn ich mein Haus verlasse, höre ich, daß jemand meinen Namen ruft
Und irgendwann auf meiner langen Reise begriff ich
Jedes meiner Haare ist nummeriert wie jedes Sandkorn auch
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Mein Leben: vom Tellerwäscher zum Millionär, vergrübelte Nächte
Gewalttätige Sommernachtsträume, Zittern im fahlen Winterlicht
Bittere einsame Tänze, abgehoben durch das Weltall segelnd
Blicke ich ahnungslos in zerbrochene Spiegel, all diese vergessenen Gesichter
Ich vernehme die Schritte der Altvorderen wie Wellen die an den Strand schlagen
Ich drehe mich um, manchmal ist da wer, manchmal bin ich es nur
Ich sitze in den hin und her pendelnden Waagschalen allen Lebens
Wie jeder Spatz, der vom Himmel fällt, wie ein jedes Sandkorn
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damals als die geträumten zukunften
dieser republik einen mercedes 600 befuhren
mußte man sich diesen mit ludwig erhard teilen
willy brandt scharrte im kofferraum
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heute bleibt uns ein cinquecento
gebaut von
so sangen wir in den überheblichen jahren
nudelverzehrern
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beim einsteigen bitte aufpassen
alte vermeintliche größe
kann beim einsteigen den rücken beschädigen
dauerhaft
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die sirenen schweigen schon länger
das land legt seine ungeduldig zuckelnden
hände in den schritt
heimwerkelnd
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wenn die tage weniger werden
scheinen sie zu gewinnen an
gewicht kaum zu heben sind diese
morgens als wollten sie
entgegenrufen dem maladen rücken
nimm mich nicht leicht
verschwende mich nicht
ernte
und bleiben verborgen hinter mauern
die ich nicht überklettern mag
die tage verstreichen
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Ganz davon abgesehen, daß ich mich immer gefragt habe, wie die zwei Texaner es vermeiden konnten, daß sich ihre Barthaare in den Saiten verfingen, werden viele – auch ich – lange Zeit gar nicht gewußt haben, wovon die Herren in obigem Lied eigentlich singen. Ganz einfach ist es.
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„Herr, fahr mich bitte in die Stadt. So viele Wünsche habe ich doch nicht. Mir ging es oft gut, dann ging es mir wieder so richtig Scheiße. Ich war hier und dort ja auch gerne mal ein Arschloch. Aber auch immer mal wieder ein netter Kerl. Doch heute Nacht, in der Stadt, da suche ich nichts, nichts anderes außer einen Hintern (m/w/d?). Vor allem aber Herr, da ich dann nach Hause muß, unter Deiner Führung, bitte nicht allein. Mmh, geht das?“
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Wie böse die Welt damals doch war. Und heute? Macht man das nicht mehr?
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