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Klage nicht die Winde an. Die wehen.
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In den Sandkästen schlugen wir uns die Plastikschaufeln auf die Köpp
An der Fasnacht auch mal eine Käpselepistole
Was den Vater nicht erfreute
Der hatte mit kargem Lohn die fordernden Mäuler gestopft
Seine Aktentasche flog durch die Luft und trennte Kain und Abel
Für einen Moment
Biblisch wurde es dann nicht aber blieb kleinlich
Scheele Blicke auf Teller rechts oder links
Selbst ich der ich die 190 cm Lebenslänge anstrebte
Hatte das Gefühl gekommen zu sein
Jedoch zu kurz
Dumme Flecken unter Decken und daß John Wayne am Ende seiner Filme
Oft die Dorflehrerin die dem maßlosen Westen Kultur beibringen sollte
Den Hut ziehend in Schräglage küßte machte Hoffnung
Dann übernahmen Clint and Sergio und man spielte eher Lieder vom Tod
Staubaufwirbelnd einsam stolz
Wir gaben unseren bekifften Fahrrädern die Namen der Pferde Winnetous
Die kargen Berge des Südens nun Verheißung und Erinnerung
Der klammen Träume und an die Decken der Kneipe die Teebeutel
Geschleudert blieben sie hängen und einmal rutschte der Whisky genauso
Elegant über den Tresen wie bei John Ford
Der stete Wind trieb Tumbleweed über die Main Street
In dieser stupenden Langeweile möchte ich Siege feiern
Der Föhn blähte nicht die Segel sondern trieb mich vor mir selber her
Schlingerndes Schiff
Heute klebt man sich an den Dingen fest diese zu bewegen
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Bei uns alten Jungs ist halt – TRIG*GERWARNUNG! TRIGG*ERWARNUNG! TRIGG*ER*WARNUNG! – Hopfen und Malz verloren. Wer mit dem ganzen Wild West Kram sozialisiert wurde, kann nicht anders als hinter jeder der kargen Bergketten die angreifenden Komantschen zu ahnen, in Schluchten das Signalhorn der rettenden Kavallerie zu hören und Nscho-tschi sterbend in den Armen halten zu wollen. Zur Not Rock `n´ Roll auf die Bühne setzen.
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Der Nationalpark rund um den Berg Enos, unser Hausberg auf Kefalonia, ist eine der perfektesten Landschaften in Sachen hier kann ein gerne noch mal wilder Westener einer sein können dürfen mögen. Zumindest im Kopp. Meine Frau hielt ungerührt das Lenkrad des Mietautos in den Händen, während ich euphorisiert meine gesammelte Westernfilmhistorie zum Besten gab. Mal wurde zugehört, mal um Schweigen gebeten. Ironische Distanz, eine Gabe die nicht jedem gegeben. Und dann bogen wir um eine der etlichen spektakulären Kurven. „Du musst hier halten. Hier haben sie das Cover von Ace of Spades photographiert.“ Pure Behauptung. Was soll man aber tun, wenn die Assoziationen und Erinnerungen einen überfallen?
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Was ich nie gelernt: Nicht die besten Karten auf einmal auf den Tisch legen!
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