An den Rändern lauern die Erfahrungen.

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Abschiedsbriefe oder Neulich in alten Schubladen wieder nix gefunden

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Da stimmt doch was nicht? Mit der Zählung? Oder? Oder it? Stimmt! Ich habe die letzten zwei Nachklappeinlassungen hier nach eigentlich selbstverordneter Pause in den Papierkorb geschoben. Falls es bemerkt wurde. Wenn nicht, auch gut. Das übliche Bessergewissere oder das Schlaulehinterhertreten in Sachen Pöhlerei. War mir dann doch eher peinlich. Vor allem, weil die deutschen Kickereiüberheblichkeiten einfach überhaupt kein Thema mehr für mich sind. Ala hopp! Nun die nächste Lichtgestalt vor den Toren der Nation? Schau‘n mer mal, Jürgen. Oder soll’s denn doch de Chrischtian besser mache? Driss-elmala-ejal.

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Ein Abschiedsbrief an Väter die keinen schrieben

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Du hättest vielleicht wissen sollen, daß ich dir keine Fragen hätte stellen können

So jung und blaß und Antworten suchend in dir fremden Sümpfen

Behaupte ich so unfrei wie ich einst war und weiter blieb

Zwischen den Flußpiraten vom Mississippi und den Alligatoren Vaterland und Einsamkeit

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Ein Hinweis nur da hinten da wohin du dich fortgemacht hingepickt

Mit Reiszwecken mit Nägeln besser noch Mann

Wer sucht der findet und wenn es ein langes Leben dauert

An einem der Ausgänge denen du ewig schon die Klinke gestreichelt hast

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Weil du es nicht hast gut gemacht in meinen trüblichen Augen

Lehnt mein Kopf im Nacken knirschend Tag wie Nacht

Wie soll ich beweisen meine unzähligen Fähigkeiten

Denn besser und strenger und den Anderen selten nur ein Gegenüber seiend

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So flog ich dann mit Mama nach Amerika ins Große Hotel zu groß

Die Augen mir zu Schlitzen wuchsen vor lauter Angst vor meinen Freunden

Ich brauchte kein Feuerzeug in Foxborough nein

Meine Lunte glomm immer in steter stiller Wut seit jenen Tagen

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(gießen am 3. Juli / irgendwo zwischen frankfurt und winston-salem hin- und herpendelnd. Und natürlich KN-Staad.)

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Wer lässt wen erst rein und dann wieder raus und so weiter und so weiter? Experten abschaffen! Fragen und nach den Fragen noch mehr Fragen und weniger Antworten. Kein auratischer Messias is needed! Aber Messi vielleicht doch. Noch. Good Luck, Bub Julian Nagelsmann.

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Hörst Du die Glocken von Santa Fe oder Neulich im Moseleck / Teil 3

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„I don’t wanna be buried in a pet cementary!“ (The Ramones)

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Im dritten Teil wird gerne gestorben. Der Pate. Der Pferdekopf im Bett. Winnetou. Den gab es nie. Die Wahrheit in diesem Fall. Aber, küss die Hand Frau Bachmann, die war schon immer eine schöne Leich‘.

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Sitze im Moment im Türmchen zu Gießen. Am Nebentisch zwei muskelbepackte und mit Botschaften hautbemalte Levantiner. Sie unterhalten sich eher lautstark. Ich sitz eben am Nebentisch. Das Risiko des Nebentisches. Man sitzt oft neben anderen Tischen oder zwischen den Stühlen. Muß ja nicht gleich der Katzentisch sein. Ist dir die Welt zu laut, gibt es halt nur noch das Separee. Der Nebentisch spricht von einem vor Jahren hier im Umland spektakulär erschossenen Höllenengel. In den Tempeln der Rückschau entweder Held oder Arschkrampe. Die einen so, die anderen gegensätzlich. Ich liebe diese Coinzidenzien, sitze ich doch hier, um etwas zu notieren vom Tod, den Nebentischen und allzu kuscheligen Erinnerungen, der Wut über diese und denke: Des glaub‘ i doch it.

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Zurück ins Moseleck und zur Mundharmonika. Die Kuhjungen. Die Kriegsheimkehrer. Am Lagerfeuer. Am Wolgastrand. Bob Dylan. Einatmen. Ausatmen. Die Zunge einrollen. Strecken. Gegen die Zähne stoßen. Und die Mundorgel beginnt zu weinen. Traintime. Wer einsam ist, muß sich bewegen. Iss besser so. Sonst wird er bewegt. Die Züge rollen nach Nirgendwo. An die Ostfront. Ins Lager. Mundharfe. Das einsamste aller Instrumente. Es genügt sich selbst. Wenn man an der Rampe in den Klangkolben bläst, zieht sich der Rest der Band dezent zurück. Lauscht den eigenen Zähren. Außer da ist Ginger Baker und trommelt alles zu.

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Die Erinnerung und die Wahrheit sind Idioten oder – süddeutscher halt – Deppen. Entweder machen sie aus Monstern Kuscheltiere oder aus traurigen Gestalten Dämonen. Die Pendel schwingen, in sich verbissen, im größtmöglichen Ausschlag von rechts nach links und kommen nie zur Ruh‘. Erinnernde sind selten Archäologen, die, bei brütender Hitze im Hirn, in den pompejanischen Resten ihres Lebens Tonscherbe nach Tonscherbe aus dem verhärteten Lehm herauskratzen und die Scherben und deren freigesetzte Töne neu und wieder neu und anders bewerten.

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Braucht Trauer als Hintergrund eine Mär von einem allseitig glücklichen Leben? Ein alter Lieblingswitz von mir: Laufen zwei Brüder die Straße lang. Nach einer Weile sagt der eine zum anderen, der Rechte zum Linken, oder umgekehrt: Du! Gelle! Jetzt! Ich will halt auch mal in der Mitte laufen! Verzeihung? Dann eben der noch: „Wenn ein Witz gut ist, dann ist mir egal, wenn ich damit beleidige!“ (W.C. Fields). Einer geht noch. Immer. Oder it?

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Ein Neuer war nicht nötig. Im Moseleck. Zwei Humpen im Moseleck. Einer für jedes Bein. Standbein. Spielbein. Weiterziehen. Natürlich werden verschwiegen die Vorglüheinheiten und geflissentlich die Absäckeleien. Früher Abend. FFm glüht vor sich hin. Ich flippfloppe ins Hotel. Ich hatte das vor Jahren entdeckt, nicht nur weil es nah am Bahnhof liegt, sondern weil es nach dem Spanier aus Genua, der Amerika entdeckt haben soll, benannt wurde. Unten ein Italiener. Auch hier Bierbänke bis an den Rand der Strassenbahnschienen. Die Italiener leider nicht mehr da. Jetzt? Türken? Usbeken? Kurden? Tadschiken? Immer noch eine wunderbare Speisekarte. Salsiccia gegrillt. Das verdura dazu auch. Halbliterkaraffen Hauswein. Uff. Wollte ich doch von schweigen. Früh ins Bett. Im Hotelzimmer weit über 30 Grad. Unten: Niddastraße / Ecke Ottostraße toben die jungen, einsamen, dunklen Buben die ganze Nacht durch. Sollen sie. Oben: Etliche Gespenster kraulten mir den Nacken sanft. Noch’n Gedicht kritzeln halt noch.

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Wie wir nicht mehr sitzenbleiben wollten

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Du hattest mir mal ein Versprechen gegeben

Wir hatten keine Verträge unterzeichnet

Dann standest du auf wortloses Lächeln

Ich rief noch hinter dir her

Es sei MEINE Entscheidung gewesen

Du murmeltest etwas von

Auf der Flucht zu sein

Eine Tür fiel ins Schloß

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Dann blieb ich einfach sitzen

Ameisen im Hinterteil juckend

Momentan ist richtig momentan ist gut

Du freutest dich sagtest du

Wie ein Schnitzel

Was mich lachen machte

Die Tür stand weiter offen

Spielen wir hier eigentlich UNO

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Nun ein leerer Tisch

Die Lehne des einen Stuhles

Hält sich fest an der Tischkante noch

Der Stuhl visavis liegt quer zu den Füßen

Des noch nicht abgeräumten Tisches

Die Türe angelehnt abwartend

Ein milder Wind bläst durch den Spalt

Vielleicht werden wir zusammen alt

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Man denkt

Gott lenkt

Chancen versenkt

Den Mantel an den Kleiderhaken gehängt

Bestattungsunternehmen

Werden im Alter Themen

Der Tod ist nicht nur ein Formular

Er war schon da trotz Anfang wahr

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(Hotel Columbus / FFm / unlängst)

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Nachklapp:

So. Jetzt hammer hier eine kleine Sommerpause. Die Bub’n übernehmen mal wieder. Und: Randnotiz: Geh bitte, lieber Gott: Wann i noch einmal auf der Erde herumhüpfen täten dürfte, könnt ich dann vielleicht als an Weaner zurückkemma können? Dafür tat ich gerne danken und sonst, liaber Gott, die Woit ist halt eine Art von Schrott. Iss nett so schlimm. Servus. Hier ist jetzt eine Sommerpause. Hoab i mi jetz gar wiederholt? Bist Du deppart? So isses hoit mit dem Lebn. Küß die Hand, schöne Frau. Gemma oile scheiß’n.

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Zwickt’s mi, sagte Frau Bachmann oder Neulich im Moseleck / Teil 2

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„Was wahr ist, streut nicht Sand in Deine Augen, was wahr ist, rückt den Stein von deinem Grab.“ (Ingeborg Bachmann)

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Mit Flipflops und einem Sommerhut auf dem Kopf, beides vor ein paar Jahren erstanden auf Kefalonia, an einer dieser typisch griechischen Wildwestkreuzungen, zwei Kneipen, ein Lebensmittelgeschäft und ein Laden mit Krempel für die Touristen, betrete ich das Moseleck. Eine Bekleidung, die ich mir bis vor wenigen Jahren noch verboten habe. Erwachsene Männer tragen so was nicht. Nur Weicheier und ewig Pubertäre gewanden sich, bloß weil es ein bisserl warm, in dieser Art und Weise und zeigen der Welt ihre bemalten Waden. Man wird halt auch nicht mehr älter, würdevoll wie betagte Männer am Mittelmeer, für die ordentlich gekleidet sein, auch bei über 100 Grad Fahrenheit, Verpflichtung und Anspruch an eigenes ästhetisches Empfinden und Respekt vor den Blicken des Gegenüber ist. Stichwort: optische Verwahrlosung oder wie ein ehemaliger Kollege einst gerne sagte – er kam aus Lautern – Ei do krisch isch doch Augecrepes!

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Ja dieser Hut. Den hatte ich stets, wenn ich als des Masters Voice auf die Bühne trat, auffem Kopf. Damit der Himmel mir nicht auf den selbigen fällt und er hält die Konzentration zusammen, auch. Rein von der noch vorhandenen recht dichten Haarbestückung hätte ich es gar nicht nötig, ein Glatzenzudecker ist das Ding nicht. Was sonst? Vielleicht nur eine Macke oder mein Statement-T-Shirt. Halt nur da oben. Setzte mich an den Tresen, orderte einem Humpen, neben mir ein Herr in meinem Alter, Hesse, Trunkenbold, man quatscht, Ei, du biss doch Musiker, stimmt, so und so, ei, was spielst dann so, singen, Gitarre, und Mundharmika, ei, ich aach, aber so die mit dem Hebel, also so eher, wie heißt das denn, chromatisch, und du so ei, ja ich eher so Bob Dylan, pentatonisch, ei, ich hab des von mein Vater gelernt, der hat so eine mit Hebel, ja, mein Vater auch, womit wir beim Thema dieses Eintrags wären: Väter, die Wahrheit und die verschiedenen Interpretationen der eigenen Verlorenheit auf diesem Planeten. Wird bald ein Lied. Handelt dann auch vom Noch-Bundestrainer. Davon aber später.

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Die nicht fahrenden Züge waren nicht der Grund in FFm zu bleiben, statt zur wartenden Frau heimzukehren. Ich mußte mir die letzten 6 Wochen am See – mit gelegentlicher Heimkehr – glatt denken und auch trinken, wissend, daß in ein paar Tagen mich Onkel Doktor und Tante Heilemach zwingen werden, den Scheiß wieder sein zu lassen.

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Lena Schütte gewinnt den Bachmann-Preis. Thema, wie der Suff so manches zertrümmert. Manchmal alles. Trinken ohne Kollateralschäden? Nicht so leicht. Gelle. Update: es war das andere Buch. Vom anderen Gewichten, die man mit sich rumträgt.

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Dann ging ich vor die Tür, setzte mich auf eine der Bierbänke, die Strassenbahnen rollten an meinen nackten Zehenspitzen vorbei, die quirlig multikulturelle Brüchigkeit um mich herum, die mir in Gießen auf den Sack geht, mich im Frankfurter Bahnhofsviertel schon immer faszinierte, klar, mal Anwohner, dann nur Gast, waberte und pulsierte an mir vorbei, vierzig Grad im Schatten, wir schwitzen wie die Ratten, der Mundharmonikaspieler kommt raus, bettelt mich dann doch an, mir gebbet nix, ich hatte wirklich nur größeres Geld im Beutel, ein Junkiedame auf Krücken bettelte mich kurz zuvor an, ich gab ihr alles, was ich an Kleingeld über hatte, sie blaffte mich an, ei, viel iss des nich, nimm es, Madame, das Kupfer ließ sie liegen, ein Jungtrinker von der Nebenbierbank brachte mir später die SIEBEN PFENNIGE, gehört das Ihnen, die Welt ist heute gut zu mir. Oder ist es mal wieder nur das Schweinchen Alkohol?

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Ich kritzelte Notizen, die meisten kann ich auch heute noch unfallfrei entziffern, Verwahrlosung in kleinen Dosen also und entdecke noch einen Reim, den ich in KN-Staad, mit Blick auf die dort festliegenden Segelboote, geschrieben hatte. Ein freundlicher Wind blies von Meersburg herüber, die Halteseile schlugen rhythmisch gegen die Masten der Segelboote, eines meiner Lieblingsgeräusche am See, an der Förde, an den Wassern der Erinnerung, gerne auch unterlegt vom Geschrei der Möwen. Geschrieben am Tag vor oder nach der Bestattung da unten:

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Gereffte Segel

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Der Wind zählt vor

Nicht immer auf die EINS

Was das Segel hält

Hält weiter vor und schlägt gegen den Mast

Klicke di klicke di klack

Heilandzack

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Boote menschenfrei

In der Warteschleife

Manche werden ungesegelt liegen bleiben werden

Der Föhn stürzt sich auf den See hinab

Gravitationsbesoffen

Fürchte dich nicht

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Ich schnipse mich ein

Klicke di klicke di klack

Und dann mein Heilandzack

Ist der Schnitter

Schlagzeuger oder Bassist

Egal … Er ist.

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(konschtanz / anfang juni 2026)

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Dieses war der zweite Teil und morgen folgt der dritte dann. Als letztlicher.

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Tirili Tirila, haaß des Hirn oder Neulich im Moseleck / Teil 1

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Morgen, ach morgen, das wird ein heißer Tag. Wann Sie nicht mit der Bahn mögen wollen fahren, bekommen Sie ihr Geld zurück. Morgen! Überhaupt. Die Allgemeinheit bleibt verunsichert.

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Ich stehe am Schalter. Ich tät halt gern drei Stunden früher losfahren. Geht das? Schon. Erst altes Ticket Storno. Kriegen Sie das Geld zurück. Dann neues Ticket kaufen. Huch! Und warum kostet das dann doppelt soviel? Tirili Tirila! Dann laß ich das doch lieber mal. Gelle.

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In der Nacht zuvor habe ich mal meinen CO2 – Fußabdruck drei Nummern hochgepustet. Klimaanlage im Hotelzimmer. Dig it und Jaaawollll! Man muß sich der allgemeinen „Welt leck mich doch am Arsch – Haltung“ auch mal anpassen. Wir sind ein Volk und gewinnen oder verlieren, nicht immer, aber scho au  – gelle Reiszweckenmännle – nur zusammen. Und da ich auch nicht dreimal im Jahr in den Urlaub fliege oder ständig auf dem Highway den Tankrabatt abfackele, geht das sogar ohne schlechtes Gewissen. So eile ich also gut ausgeruht zum in modernste Verkehrsberuhigung eingebetteten HbF KN. Züge? Isch grad blöd! Fahren eher gar keine. Außer Richtung Schweiz. Wer hat’s erfunden? Die Lautsprecher schweigen durchsagenfrei. Die Anzeigetafeln klicken Ausfall nach Ausfall und: INFORMIEREN SIE SICH HALT IM INTERNET. Mein Mittelfinger eregiert. Als Ortskundiger hüpfe ich in einen Bus, der mich zu einem Vorortbahnhof fährt. Dort wartet die Bimmelbahn. Von Schweizern betrieben. Gut klimatisiert. Wer hat’s erfunden? Merci vielmol!

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Umsteigen! Eine ICE nach Stuttgart 31. Gut belüftet. Vernetzt. Laptop an. Die Bahn hatte mich versucht zu erreichen, indem sie mich nicht erreichte. Wir müssen da die Rheinbrücke reparieren, oder so. Züge? Isch grad was blöd! Ihren Zug gibt es gar nicht mehr. Ich habe so ein notebook Baujahr Michael Ballack. Rustikal halt. Rumpel die Pumpel und Steckdose. Ohne Wischiwaschiteil bist du halt gearscht. Wer wiederum hat dies nun erfunden? Drissejal!

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Im Speisewaggon nach FFm einen RA kennengelernt, alter und enger Freund zweier ehemaliger Intendanten von mir, Köln, Tübingen, davon bald mehr. Es gibt Zu(g)fälle, die es so nicht gibt. Frankfurt. Eine meiner liebsten ehemaligen Dramaturginnen ruft mich an. Gundermann? Frankfurt. Hier trommeln die prophezeiten VIERZIG GRAD auf die Stadt nieder. Richtung Gießen brannte wohl ein Stellwerk. Die Bahnsteige quellen über. Tirili Tirila. Krankenwägen. Tatü tata. Alte Menschen fallen um. Oder doch nur Saufköppe? Ob und wie oder überhaupt. Fährt da was? Was macht Nix? Es schweigen die Lautsprecher und die Bediensteten bereiten sich auf den nächsten Streik vor. Böse Welt. Ich kaufe mir ein Zimmerchen in einem mir wohlbekannten Hotel in der Bahnhofgegend, cheapness, und setze mich ins Moseleck und dünste einen Reim aus:

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Sonnige Zeiten bereiten und Freiheit ausschalten

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Der Planet der gelbe nicht mehr ganz derselbe

Wie vor Jahr’n vergiß dies nicht

Er sticht und sticht und sticht die Menschlein fallen

Verzicht wurd mir nie mitgeteilt

Vordenken mir schon längst enteilt

Tatütata die Rettung da die stets bereit

Auch für die Idioten

Die gern mit Freud‘ ausloten

Wie weit man gehen will und weiter

Das Wetter hieß mal gerne heiter

Und heute heißt es Pizzaofen

Wir miefen, stinken wie die Doofen

Nimm mich jetzt Moment und weile länger

Mein Arsch auf Grundeis bang und bänger

Ich weiter huddle oh Sonn‘ was wär ich ohne Dich

Danke für den Sonnenstich

Ich unterschrieb mein Lebensblatt

Danke für den Tankrabatt

Oh Gott ich will doch nur was leben

Gern bleib ich doof so ist es eben

Doch Du hast uns doch so geschaffen

Verdächtig nah den Affen

Die leider wohl gescheiter

So machen wir halt weiter weiter

Weil ich nicht anders kann

Gescheit wie Olli Kahn

Die letzte Flasche rollt vom Tisch

Ich und ich und wieder ich

Ojemine und was ein Schweiß‘

Heut‘ ist aber richtig Scheiße

Ich bin klein mein Herz ist rein

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(wird fortgesetzt)

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 9

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Selbstredend waren die helping hands in der Mehrzahl. Wie oft wurde der dürre Bub, blaue Latzhose, fadenscheinig grüne Jeansjacke und rote Stiefeletten, am Strassenrand stehend oder sitzend, aufgeklaubt, zum Essen eingeladen, ein etwas sicherer Schlafplatz angeboten, als unter Bäumen oder unter Autobahnbrücken oder in leerstehenden Baustellen neben streng riechenden Hinterlassenschaften eine unruhige Nacht verbringen zu müssen / zu dürfen / zu wollen. Als ich die Rücklichter des Psychos in Arkansas in der Nacht verschwinden sah, mir klar wurde, uff, meine letzten American Express Travellerchecks fahren davon, ein zwei bucks noch in der Tasche und more than thousand miles to go, wurde mir Geld geschenkt, man half mir in NYC bei American Express anzurufen und die Bank in Winston-Salem war erfreut mir die versicherten und verlustig gegangenen Schecks vollständig zu ersetzen. Der Mensch, der mich nach überstandener Unterhosengeschichte im Hotel am nächsten Tag aufgabelte, steckte mir einen Hunderter zu, in Kentucky lud uns, zu zweit, eine Familie in ihr beeindruckendes Anwesen ein, Pferde durften wir reiten, die Kinder fragten uns Löcher in die germanischen Bäuche. Der Trucker in Indiana, der Melonen auslieferte und ich ihm half die Riesenteile auszuladen und er mich mit einem Stundenlohn bezahlte, den ich als Schauspieler nie wieder erhalten sollte – was, by the way, auch nicht sonderlich schwierig ist. Der schwarze Trucker, feier das Klischee, der mich nach St Louis fuhr, im Radio Hitze in Dosen, er über CB – Funk ein paar Deals organisierte, wir auf den Highway stoppten, er Päckchen übergab und mir einen gut gefüllten nickelback schenkte. Man, you will enjoy that stuff. It’s from mehicho. So wars. Die kanadische Familie, die mich irgendwo in den Rockies zu einer Familienfeier einlud auf einem riesigen Campground, ich den whiskey so gar nicht vertrug und sie am nächsten Tag gelassen meine unhöflichen Hinterlassenschaften aus dem Camper entfernten, boy, life is life, just don’t care. Der Mann in Kansas, der mir seine zwei Kinder zur Aufsicht anvertraute, er hatte noch einen Job to do und fuhr mich dafür am nächsten Tag bis Nebraska. Die Familie, die mich in den Yellowstone- Nationalpark einlud und der Ranger, der mich dort ein paar Tage später, sehr früh am Morgen nach einer gruseligen Nacht, aufpickte – well, boy, hitchhiking ist not permitted inside the nationalparcs. I’ll better drive you to a good place to roll on. Und es war, ganz anders als damals vor Reno, ein wirklich und so much better place. Thanks a lot.

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Ich wollte ja unbedingt nach Kanada hoch. Mein Vater hatte da nach dem Krieg unter anderem als lumberjack gearbeitet. Seine Kollegen waren meist Indianer. Es gab ein Fotoalbum. Er und lauter Winnetous. In den Untiefen familiärer Erinnerungsversuche leider verschwunden. Und da war diese eine Geschichte, Vater liebte es uns Buben ein bisserl Angst einzujagen, die Ängste, die der Krieg hinterlassen hatte bei ihm und die nie thematisiert wurden, wie es halt so war, als wir zur reichen und stolzen Nation wuchsen, die Ängste halt an den Nachwuchs weiterleiten. Und erzählte uns von den Bären, die zu früh aus dem Winterschlaf erwacht, ach du Hunger, du unstillbarer Hunger, sie kratzen und scharrten an den Blockhütten mitten im Wald, in denen die Vorräte der Waldarbeiter lagerten. Load the guns. Also mietete ich mir eine Blockhütte am Nordende des Yellowstone. Mitten im Wald. Vielleicht 10 qm. In der Nähe ein Fluß. Kein Ort. Da waren vielleicht sechs / sieben verwaiste Hütten um die Ecke. Es dämmerte. Mal gucken. Vielleicht sehe ich vor dem Schlafengehen noch ein paar Bisons. Elks? Da waren welche. Oder gar einen Wolf? Oder einen … Mir wurde mulmig und eine Nacht brach herein, so finster, wie man sie als Zivilisationsbube halt nicht kennt. Und Yogi und Booboo sind nun mal keine echten Bären. Gelle. Ohne Taschenlampe und durch das verdächtig raschelnde Unterholz stolpernd, fand ich meine Blockhütte wieder. Die ganze Nacht kratzte und knarzte und raschelte es. War es mein Vater, der mal vorbeischaute? Ein richtiger Bär? Oder nur die gute alte Angst. Geschlafen habe ich kaum. Am nächsten Morgen war eine der anderen Hütten offen. Es gab coffee / toast / eggs (sunny side up) und Ahornsirup auf pancakes. Und der gute Ranger saß am Nebentisch und nahm mich mit.

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Also stand ich vor dem Nordeingang des Yellowstone, es nieselte, bitterkalt und ein altes und rasselndes Auto hielt. Where you heading for? As close to the canadian border as possible. Get in. Hat er nicht mehr gesagt. Lediglich ein Fingerzeig. Ein Indianer. Nicht so wir wie wir Weicheiwessis optisch sozialisiert wurden in Sachen Indigene mit einem etwas teigigen Franzosen sah er aus, sondern eher wie die Brüder und Schwestern im Osten es lernten: also wie Gojko Mitic. Die Heizung lief auf voller Tour, die Lebensgeister waren zurück, die Kiste schepperte und die Euphorie des Buben schrie nach freier Bahn. Man! Er sagte nicht boy. Man! Just! Do! Not! Talk! Seine Hakennase berührte fast die Frontscheibe. Er atmete eine Finsternis aus, die meine Blase füllte. Ab und an, schenken wäre falsch ausgedrückt, gewährte er mir einen Seitenblick. An seinem Gürtel ein Bowiemesser. Den befederten Hut über den Augenbrauen. Nun gut, es gibt schlimmere Arten als von einem sehr gut aussehenden, erschöpften, vernarbten alten – sprich: vielleicht vierzig oder so im Rückblick – Indianer irgendwo, kurz vor Montana, vergewaltigt und erstochen zu werden. Aber meine Blase. Seitenblick. Sorry. Paar Meilen weiter. Sorry. Die Klapperkiste stoppt. Get out. Ich stehe am Strassenrand. Strullen. Er ein paar yards weiter. Strullt. Man! Get back in. Zwei / drei Stunden fuhr er mich weiter Richtung Kanada. Wortlos. Ich dachte, vielleicht bringt er mich doch nicht um, sondern …. Whatever. Great Falls. Der Wagen hält. My car needs gasoline and we need food. Er kann also sprechen. Und ich lebe noch.

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Und dann saßen wir im Diner. Redeten, redeten. Long time. Ich erzählte von meinem Vater. Von Kanada. Den Träumen. Er von seiner Arbeit. Seiner Scheidung. Seiner Wut. Er war ein Blackfoot. Lud mich ein. Couple of Coors. Gab mir ein paar Münzen. Fuhr mich zur greyhound station. Kanada ist nicht mehr weit. If there is someone you meet, who doesn’t want to talk, you better wait, till he can talk. Good luck, man. Gab er mir mit auf den Weg. Nach Kanada.

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Jetzt muß und / oder will ich wieder an den Bodensee und verlasse den erstaunlich vollen Erinnerungsraum Winston-Salem. So long.

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