An den Rändern lauern die Erfahrungen.

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Rumpel di Pumpel huch oder Neulich auf dem Sofa, eingeschlafen

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„Alle schauen auf die Welt. Es ist nur die Frage, wie genau sie hinschauen wollen.“ (David Hockney)

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Nach dem Rücktritt ist vor dem Rücktritt vom Rücktritt. Aber erst nach dem gestrigen Abend, der gestrigen Nacht ergibt sich der tiefere Sinn einer Sommerpause. Notwendigkeit?

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Ich weiß es nicht, woran es liegt, aber die germanische Synapse erkennt dies, was man gemeinhin Realität nennt oder wie es vor 30 Jahren gerne aus dem TV–Gerät dröhnte: Fakten! Fakten! Fakten! – immer mit ordentlichem delay und Jammerornamentik um das eigentliche Thema gewunden. Selbst Gary Lineker, ich wiederhole mich und meinen Wunsch Herrn Tuchel zum Titel gratulieren zu dürfen und vor allem King Kong Kane, hat seinen seit 2016 scheintoten Spruch inzwischen geändert. Finally! Well done!

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„Ich glaube, auch wenn ich mich irre – Hihihi! Gruß der Säzzer – , daß dies eine der schwächsten deutschen Nationalmannschaften ist, die ich je gesehen habe.“

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Dies beständige Beharren auf Dingen, die es nicht gibt, Ereignissen, die so nie stattgefunden und das karusselhaftige Besingen der eigenen verbissenen / verbitterten / frustrierten / untherapierbaren „Träume“, der Fahrradketten und den Möglichkeiten, die nie vorhanden waren, weil man selber gar nicht bereit war und ist wirklich dafür zu schaffe. Zu verzichten. Lacrimae joshuanis kimmichae, nennt das der Altlinguinist. Schlag nach bei Helmut Schmidt unter Utopien und so’n Tüddelkram. Vorschlag: Leben halt. Täglich. Bemüht bis freundlich. Und fertig. Gelingt natürlich ab und an und ziemlich oft gar nicht. NOCH! Messias ante portas? Lieber nicht. Auch auf kleinere Brötchen passt genügend Leberwurst. Wie Adorno einst sagte. Selbst der gemeine Engländer kann in der causa hybris germaniae nun sein Elfmetertraumata grinsend bearbeiten. Darauf einen noch und hoch.

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Heute vor zwanzig Jahren zog Jens Lehmann einen Zettel aus seinem Socken, ich war recht frisch und neu in eine Frau verliebt, hütet euch vor den Übertreibereien, die mich nicht gerettet, aber meinem Leben in den letzten zwanzig Jahren so was von einer besserer Struktur geschenkt und verordnet hat. Danke. Und las ich dann in der Zeitung gleichzeitig, daß man ULLE aus der Tour entfernt hatte. Für immer und ewig. Was ein Schmerz. Wir Mimen saßen unten in der Technikerkabine, da gab es Bier und TV, wir starrten auf den Bildschirm, sahen wie der Germane noch Elfer konnte, die Intendantin rüffelte uns, ob wir nicht mal mit der Vorstellung beginnen täten wollten, die GÖTTLICHE Petra Soltau sachte nur: Das machen wir dann schon. Jetzt ist erst mal Elfmeterschießen. Oh Mann aber. Ulle! Dachte ich noch: Du fehlst. Es wurde eine großartig und unorganisiert wilde Vorstellung. Stell Dir mal vor. Das Leben ist nicht fair.

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In ein paar Tagen wird nochmal an mir rumgeschnippelt. Nichts Dramatisches. Am selben Tag erscheint die nächste / neueste / letzte / erste / beste seit langem / schon als LP bestellte Pal ….. Kleine Pause: mein LZ – EKG zwingt mich heute alle 15 Minuten zur Bewegungslosigkeit. Und weiter geht es ….. also Platte, weil eine Platte ja eben eine Platte ist – Wieso steckst Du denne Millionäre noch Geld in de Säckel? / Weil Kunscht Geld koschtet, du Schnorrer! – und den konsumkritischen Linkitikus im Innenohr ignorierend, freue ich mich, nach Rückkehr aus der Ambulanz, diese Platte bei mir rollen zu lassen. Las eben ein Interview mit Michael Jäger im SPIEGEL. Erkenntnis: Keith Richards ist nicht online und sie covern Amy Winehouse. I know it’s only Nebensache, but i like it, like it, yes i do.

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Nachtreten:

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….. Kleine Pause: mein LZ – EKG zwingt mich heute alle 15 Minuten zur Bewegungslosigkeit. Und weiter geht es …..

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Ach Manu Manu Manuel

Uns bitte nicht mehr weiter quäl

Auch Dich nicht altes Bubenantlitz

Lippenlos dein sprechend Schlitz

Dein Fehler stets auf fremder Schulter tanzt

Warum hast Du Dich angeranzt

Nochmal zur eig’nen Qual

Und meiner

Ganz ehrlich Manu

Das braucht keiner

Und für den nächsten scharfen Elfer

Such neben Dir doch einen Helfer

Olaf heißt er

Ist kein Eisbär

Ach je

Der Abschied fällt so schwer denen

Auf dem Rasen

Auf den Pisten

Die wir gar nicht mehr vermissten

Lindsey Mäuschen

Mehr davonn

Wenn die Paus‘ isch over

Oder morgen schon

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Hörst Du die Glocken von Santa Fe oder Neulich im Moseleck / Teil 3

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„I don’t wanna be buried in a pet cementary!“ (The Ramones)

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Im dritten Teil wird gerne gestorben. Der Pate. Der Pferdekopf im Bett. Winnetou. Den gab es nie. Die Wahrheit in diesem Fall. Aber, küss die Hand Frau Bachmann, die war schon immer eine schöne Leich‘.

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Sitze im Moment im Türmchen zu Gießen. Am Nebentisch zwei muskelbepackte und mit Botschaften hautbemalte Levantiner. Sie unterhalten sich eher lautstark. Ich sitz eben am Nebentisch. Das Risiko des Nebentisches. Man sitzt oft neben anderen Tischen oder zwischen den Stühlen. Muß ja nicht gleich der Katzentisch sein. Ist dir die Welt zu laut, gibt es halt nur noch das Separee. Der Nebentisch spricht von einem vor Jahren hier im Umland spektakulär erschossenen Höllenengel. In den Tempeln der Rückschau entweder Held oder Arschkrampe. Die einen so, die anderen gegensätzlich. Ich liebe diese Coinzidenzien, sitze ich doch hier, um etwas zu notieren vom Tod, den Nebentischen und allzu kuscheligen Erinnerungen, der Wut über diese und denke: Des glaub‘ i doch it.

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Zurück ins Moseleck und zur Mundharmonika. Die Kuhjungen. Die Kriegsheimkehrer. Am Lagerfeuer. Am Wolgastrand. Bob Dylan. Einatmen. Ausatmen. Die Zunge einrollen. Strecken. Gegen die Zähne stoßen. Und die Mundorgel beginnt zu weinen. Traintime. Wer einsam ist, muß sich bewegen. Iss besser so. Sonst wird er bewegt. Die Züge rollen nach Nirgendwo. An die Ostfront. Ins Lager. Mundharfe. Das einsamste aller Instrumente. Es genügt sich selbst. Wenn man an der Rampe in den Klangkolben bläst, zieht sich der Rest der Band dezent zurück. Lauscht den eigenen Zähren. Außer da ist Ginger Baker und trommelt alles zu.

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Die Erinnerung und die Wahrheit sind Idioten oder – süddeutscher halt – Deppen. Entweder machen sie aus Monstern Kuscheltiere oder aus traurigen Gestalten Dämonen. Die Pendel schwingen, in sich verbissen, im größtmöglichen Ausschlag von rechts nach links und kommen nie zur Ruh‘. Erinnernde sind selten Archäologen, die, bei brütender Hitze im Hirn, in den pompejanischen Resten ihres Lebens Tonscherbe nach Tonscherbe aus dem verhärteten Lehm herauskratzen und die Scherben und deren freigesetzte Töne neu und wieder neu und anders bewerten.

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Braucht Trauer als Hintergrund eine Mär von einem allseitig glücklichen Leben? Ein alter Lieblingswitz von mir: Laufen zwei Brüder die Straße lang. Nach einer Weile sagt der eine zum anderen, der Rechte zum Linken, oder umgekehrt: Du! Gelle! Jetzt! Ich will halt auch mal in der Mitte laufen! Verzeihung? Dann eben der noch: „Wenn ein Witz gut ist, dann ist mir egal, wenn ich damit beleidige!“ (W.C. Fields). Einer geht noch. Immer. Oder it?

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Ein Neuer war nicht nötig. Im Moseleck. Zwei Humpen im Moseleck. Einer für jedes Bein. Standbein. Spielbein. Weiterziehen. Natürlich werden verschwiegen die Vorglüheinheiten und geflissentlich die Absäckeleien. Früher Abend. FFm glüht vor sich hin. Ich flippfloppe ins Hotel. Ich hatte das vor Jahren entdeckt, nicht nur weil es nah am Bahnhof liegt, sondern weil es nach dem Spanier aus Genua, der Amerika entdeckt haben soll, benannt wurde. Unten ein Italiener. Auch hier Bierbänke bis an den Rand der Strassenbahnschienen. Die Italiener leider nicht mehr da. Jetzt? Türken? Usbeken? Kurden? Tadschiken? Immer noch eine wunderbare Speisekarte. Salsiccia gegrillt. Das verdura dazu auch. Halbliterkaraffen Hauswein. Uff. Wollte ich doch von schweigen. Früh ins Bett. Im Hotelzimmer weit über 30 Grad. Unten: Niddastraße / Ecke Ottostraße toben die jungen, einsamen, dunklen Buben die ganze Nacht durch. Sollen sie. Oben: Etliche Gespenster kraulten mir den Nacken sanft. Noch’n Gedicht kritzeln halt noch.

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Wie wir nicht mehr sitzenbleiben wollten

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Du hattest mir mal ein Versprechen gegeben

Wir hatten keine Verträge unterzeichnet

Dann standest du auf wortloses Lächeln

Ich rief noch hinter dir her

Es sei MEINE Entscheidung gewesen

Du murmeltest etwas von

Auf der Flucht zu sein

Eine Tür fiel ins Schloß

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Dann blieb ich einfach sitzen

Ameisen im Hinterteil juckend

Momentan ist richtig momentan ist gut

Du freutest dich sagtest du

Wie ein Schnitzel

Was mich lachen machte

Die Tür stand weiter offen

Spielen wir hier eigentlich UNO

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Nun ein leerer Tisch

Die Lehne des einen Stuhles

Hält sich fest an der Tischkante noch

Der Stuhl visavis liegt quer zu den Füßen

Des noch nicht abgeräumten Tisches

Die Türe angelehnt abwartend

Ein milder Wind bläst durch den Spalt

Vielleicht werden wir zusammen alt

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Man denkt

Gott lenkt

Chancen versenkt

Den Mantel an den Kleiderhaken gehängt

Bestattungsunternehmen

Werden im Alter Themen

Der Tod ist nicht nur ein Formular

Er war schon da trotz Anfang wahr

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(Hotel Columbus / FFm / unlängst)

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Nachklapp:

So. Jetzt hammer hier eine kleine Sommerpause. Die Bub’n übernehmen mal wieder. Und: Randnotiz: Geh bitte, lieber Gott: Wann i noch einmal auf der Erde herumhüpfen täten dürfte, könnt ich dann vielleicht als an Weaner zurückkemma können? Dafür tat ich gerne danken und sonst, liaber Gott, die Woit ist halt eine Art von Schrott. Iss nett so schlimm. Servus. Hier ist jetzt eine Sommerpause. Hoab i mi jetz gar wiederholt? Bist Du deppart? So isses hoit mit dem Lebn. Küß die Hand, schöne Frau. Geh mer alle scheiß’n.

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Zwickt’s mi, sagte Frau Bachmann oder Neulich im Moseleck / Teil 2

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„Was wahr ist, streut nicht Sand in Deine Augen, was wahr ist, rückt den Stein von deinem Grab.“ (Ingeborg Bachmann)

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Mit Flipflops und einem Sommerhut auf dem Kopf, beides vor ein paar Jahren erstanden auf Kefalonia, an einer dieser typisch griechischen Wildwestkreuzungen, zwei Kneipen, ein Lebensmittelgeschäft und ein Laden mit Krempel für die Touristen, betrete ich das Moseleck. Eine Bekleidung, die ich mir bis vor wenigen Jahren noch verboten habe. Erwachsene Männer tragen so was nicht. Nur Weicheier und ewig Pubertäre gewanden sich, bloß weil es ein bisserl warm, in dieser Art und Weise und zeigen der Welt ihre bemalten Waden. Man wird halt auch nicht mehr älter, würdevoll wie betagte Männer am Mittelmeer, für die ordentlich gekleidet sein, auch bei über 100 Grad Fahrenheit, Verpflichtung und Anspruch an eigenes ästhetisches Empfinden und Respekt vor den Blicken des Gegenüber ist. Stichwort: optische Verwahrlosung oder wie ein ehemaliger Kollege einst gerne sagte – er kam aus Lautern – Ei do krisch isch doch Augecrepes!

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Ja dieser Hut. Den hatte ich stets, wenn ich als des Masters Voice auf die Bühne trat, auffem Kopf. Damit der Himmel mir nicht auf den selbigen fällt und er hält die Konzentration zusammen, auch. Rein von der noch vorhandenen recht dichten Haarbestückung hätte ich es gar nicht nötig, ein Glatzenzudecker ist das Ding nicht. Was sonst? Vielleicht nur eine Macke oder mein Statement-T-Shirt. Halt nur da oben. Setzte mich an den Tresen, orderte einem Humpen, neben mir ein Herr in meinem Alter, Hesse, Trunkenbold, man quatscht, Ei, du biss doch Musiker, stimmt, so und so, ei, was spielst dann so, singen, Gitarre, und Mundharmika, ei, ich aach, aber so die mit dem Hebel, also so eher, wie heißt das denn, chromatisch, und du so ei, ja ich eher so Bob Dylan, pentatonisch, ei, ich hab des von mein Vater gelernt, der hat so eine mit Hebel, ja, mein Vater auch, womit wir beim Thema dieses Eintrags wären: Väter, die Wahrheit und die verschiedenen Interpretationen der eigenen Verlorenheit auf diesem Planeten. Wird bald ein Lied. Aber davon später.

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Die nicht fahrenden Züge waren nicht der Grund in FFm zu bleiben, statt zur wartenden Frau heimzukehren. Ich mußte mir die letzten 6 Wochen am See – mit gelegentlicher Heimkehr – glatt denken und auch trinken, wissend, daß in ein paar Tagen mich Onkel Doktor und Tante Heilemach zwingen werden, den Scheiß wieder sein zu lassen.

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Lena Schütte gewinnt den Bachmann-Preis. Thema, wie der Suff so manches zertrümmert. Manchmal alles. Trinken ohne Kollateralschäden? Nicht so leicht. Gelle. Update: es war das andere Buch. Vom anderen Gewichten, die man mit sich rumträgt.

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Dann ging ich vor die Tür, setzte mich auf eine der Bierbänke, die Strassenbahnen rollten an meinen nackten Zehenspitzen vorbei, die quirlig multikulturelle Brüchigkeit um mich herum, die mir in Gießen auf den Sack geht, mich im Frankfurter Bahnhofsviertel schon immer faszinierte, klar, mal Anwohner, dann nur Gast, waberte und pulsierte an mir vorbei, vierzig Grad im Schatten, wir schwitzen wie die Ratten, der Mundharmonikaspieler kommt raus, bettelt mich dann doch an, mir gebbet nix, ich hatte wirklich nur größeres Geld im Beutel, ein Junkiedame auf Krücken bettelte mich kurz zuvor an, ich gab ihr alles, was ich an Kleingeld über hatte, sie blaffte mich an, ei, viel iss des nich, nimm es, Madame, das Kupfer ließ sie liegen, ein Jungtrinker von der Nebenbierbank brachte mir später die SIEBEN PFENNIGE, gehört das Ihnen, die Welt ist heute gut zu mir. Oder ist es mal wieder nur das Schweinchen Alkohol?

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Ich kritzelte Notizen, die meisten kann ich auch heute noch unfallfrei entziffern, Verwahrlosung in kleinen Dosen also und entdecke noch einen Reim, den ich in KN-Staad, mit Blick auf die dort festliegenden Segelboote, geschrieben hatte. Ein freundlicher Wind blies von Meersburg herüber, die Halteseile schlugen rhythmisch gegen die Masten der Segelboote, eines meiner Lieblingsgeräusche am See, an der Förde, an den Wassern der Erinnerung, gerne auch unterlegt vom Geschrei der Möwen. Geschrieben am Tag vor oder nach der Bestattung da unten:

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Gereffte Segel

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Der Wind zählt vor

Nicht immer auf die EINS

Was das Segel hält

Hält weiter vor und schlägt gegen den Mast

Klicke di klicke di klack

Heilandzack

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Boote menschenfrei

In der Warteschleife

Manche werden ungesegelt liegen bleiben werden

Der Föhn stürzt sich auf den See hinab

Gravitationsbesoffen

Fürchte dich nicht

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Ich schnipse mich ein

Klicke di klicke di klack

Und dann mein Heilandzack

Ist der Schnitter

Schlagzeuger oder Bassist

Egal … Er ist.

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(konschtanz / anfang juni 2026)

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Dieses war der zweite Teil und morgen folgt der dritte dann. Als letztlicher.

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Tirili Tirila, haaß des Hirn oder Neulich im Moseleck / Teil 1

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Morgen, ach morgen, das wird ein heißer Tag. Wann Sie nicht mit der Bahn mögen wollen fahren, bekommen Sie ihr Geld zurück. Morgen! Überhaupt. Die Allgemeinheit bleibt verunsichert.

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Ich stehe am Schalter. Ich tät halt gern drei Stunden früher losfahren. Geht das? Schon. Erst altes Ticket Storno. Kriegen Sie das Geld zurück. Dann neues Ticket kaufen. Huch! Und warum kostet das dann doppelt soviel? Tirili Tirila! Dann laß ich das doch lieber mal. Gelle.

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In der Nacht zuvor habe ich mal meinen CO2 – Fußabdruck drei Nummern hochgepustet. Klimaanlage im Hotelzimmer. Dig it und Jaaawollll! Man muß sich der allgemeinen „Welt leck mich doch am Arsch – Haltung“ auch mal anpassen. Wir sind ein Volk und gewinnen oder verlieren, nicht immer, aber scho au  – gelle Reiszweckenmännle – nur zusammen. Und da ich auch nicht dreimal im Jahr in den Urlaub fliege oder ständig auf dem Highway den Tankrabatt abfackele, geht das sogar ohne schlechtes Gewissen. So eile ich also gut ausgeruht zum in modernste Verkehrsberuhigung eingebetteten HbF KN. Züge? Isch grad blöd! Fahren eher gar keine. Außer Richtung Schweiz. Wer hat’s erfunden? Die Lautsprecher schweigen durchsagenfrei. Die Anzeigetafeln klicken Ausfall nach Ausfall und: INFORMIEREN SIE SICH HALT IM INTERNET. Mein Mittelfinger eregiert. Als Ortskundiger hüpfe ich in einen Bus, der mich zu einem Vorortbahnhof fährt. Dort wartet die Bimmelbahn. Von Schweizern betrieben. Gut klimatisiert. Wer hat’s erfunden? Merci vielmol!

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Umsteigen! Eine ICE nach Stuttgart 31. Gut belüftet. Vernetzt. Laptop an. Die Bahn hatte mich versucht zu erreichen, indem sie mich nicht erreichte. Wir müssen da die Rheinbrücke reparieren, oder so. Züge? Isch grad was blöd! Ihren Zug gibt es gar nicht mehr. Ich habe so ein notebook Baujahr Michael Ballack. Rustikal halt. Rumpel die Pumpel und Steckdose. Ohne Wischiwaschiteil bist du halt gearscht. Wer wiederum hat dies nun erfunden? Drissejal!

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Im Speisewaggon nach FFm einen RA kennengelernt, alter und enger Freund zweier ehemaliger Intendanten von mir, Köln, Tübingen, davon bald mehr. Es gibt Zu(g)fälle, die es so nicht gibt. Frankfurt. Eine meiner liebsten ehemaligen Dramaturginnen ruft mich an. Gundermann? Frankfurt. Hier trommeln die prophezeiten VIERZIG GRAD auf die Stadt nieder. Richtung Gießen brannte wohl ein Stellwerk. Die Bahnsteige quellen über. Tirili Tirila. Krankenwägen. Tatü tata. Alte Menschen fallen um. Oder doch nur Saufköppe? Ob und wie oder überhaupt. Fährt da was? Was macht Nix? Es schweigen die Lautsprecher und die Bediensteten bereiten sich auf den nächsten Streik vor. Böse Welt. Ich kaufe mir ein Zimmerchen in einem mir wohlbekannten Hotel in der Bahnhofgegend, cheapness, und setze mich ins Moseleck und dünste einen Reim aus:

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Sonnige Zeiten bereiten und Freiheit ausschalten

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Der Planet der gelbe nicht mehr ganz derselbe

Wie vor Jahr’n vergiß dies nicht

Er sticht und sticht und sticht die Menschlein fallen

Verzicht wurd mir nie mitgeteilt

Vordenken mir schon längst enteilt

Tatütata die Rettung da die stets bereit

Auch für die Idioten

Die gern mit Freud‘ ausloten

Wie weit man gehen will und weiter

Das Wetter hieß mal gerne heiter

Und heute heißt es Pizzaofen

Wir miefen, stinken wie die Doofen

Nimm mich jetzt Moment und weile länger

Mein Arsch auf Grundeis bang und bänger

Ich weiter huddle oh Sonn‘ was wär ich ohne Dich

Danke für den Sonnenstich

Ich unterschrieb mein Lebensblatt

Danke für den Tankrabatt

Oh Gott ich will doch nur was leben

Gern bleib ich doof so ist es eben

Doch Du hast uns doch so geschaffen

Verdächtig nah den Affen

Die leider wohl gescheiter

So machen wir halt weiter weiter

Weil ich nicht anders kann

Gescheit wie Olli Kahn

Die letzte Flasche rollt vom Tisch

Ich und ich und wieder ich

Ojemine und was ein Schweiß‘

Heut‘ ist aber richtig Scheiße

Ich bin klein mein Herz ist rein

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(wird fortgesetzt)

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 9

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Selbstredend waren die helping hands in der Mehrzahl. Wie oft wurde der dürre Bub, blaue Latzhose, fadenscheinig grüne Jeansjacke und rote Stiefeletten, am Strassenrand stehend oder sitzend, aufgeklaubt, zum Essen eingeladen, ein etwas sicherer Schlafplatz angeboten, als unter Bäumen oder unter Autobahnbrücken oder in leerstehenden Baustellen neben streng riechenden Hinterlassenschaften eine unruhige Nacht verbringen zu müssen / zu dürfen / zu wollen. Als ich die Rücklichter des Psychos in Arkansas in der Nacht verschwinden sah, mir klar wurde, uff, meine letzten American Express Travellerchecks fahren davon, ein zwei bucks noch in der Tasche und more than thousand miles to go, wurde mir Geld geschenkt, man half mir in NYC bei American Express anzurufen und die Bank in Winston-Salem war erfreut mir die versicherten und verlustig gegangenen Schecks vollständig zu ersetzen. Der Mensch, der mich nach überstandener Unterhosengeschichte im Hotel am nächsten Tag aufgabelte, steckte mir einen Hunderter zu, in Kentucky lud uns, zu zweit, eine Familie in ihr beeindruckendes Anwesen ein, Pferde durften wir reiten, die Kinder fragten uns Löcher in die germanischen Bäuche. Der Trucker in Indiana, der Melonen auslieferte und ich ihm half die Riesenteile auszuladen und er mich mit einem Stundenlohn bezahlte, den ich als Schauspieler nie wieder erhalten sollte – was, by the way, auch nicht sonderlich schwierig ist. Der schwarze Trucker, feier das Klischee, der mich nach St Louis fuhr, im Radio Hitze in Dosen, er über CB – Funk ein paar Deals organisierte, wir auf den Highway stoppten, er Päckchen übergab und mir einen gut gefüllten nickelback schenkte. Man, you will enjoy that stuff. It’s from mehicho. So wars. Die kanadische Familie, die mich irgendwo in den Rockies zu einer Familienfeier einlud auf einem riesigen Campground, ich den whiskey so gar nicht vertrug und sie am nächsten Tag gelassen meine unhöflichen Hinterlassenschaften aus dem Camper entfernten, boy, life is life, just don’t care. Der Mann in Kansas, der mir seine zwei Kinder zur Aufsicht anvertraute, er hatte noch einen Job to do und fuhr mich dafür am nächsten Tag bis Nebraska. Die Familie, die mich in den Yellowstone- Nationalpark einlud und der Ranger, der mich dort ein paar Tage später, sehr früh am Morgen nach einer gruseligen Nacht, aufpickte – well, boy, hitchhiking ist not permitted inside the nationalparcs. I’ll better drive you to a good place to roll on. Und es war, ganz anders als damals vor Reno, ein wirklich und so much better place. Thanks a lot.

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Ich wollte ja unbedingt nach Kanada hoch. Mein Vater hatte da nach dem Krieg unter anderem als lumberjack gearbeitet. Seine Kollegen waren meist Indianer. Es gab ein Fotoalbum. Er und lauter Winnetous. In den Untiefen familiärer Erinnerungsversuche leider verschwunden. Und da war diese eine Geschichte, Vater liebte es uns Buben ein bisserl Angst einzujagen, die Ängste, die der Krieg hinterlassen hatte bei ihm und die nie thematisiert wurden, wie es halt so war, als wir zur reichen und stolzen Nation wuchsen, die Ängste halt an den Nachwuchs weiterleiten. Und erzählte uns von den Bären, die zu früh aus dem Winterschlaf erwacht, ach du Hunger, du unstillbarer Hunger, sie kratzen und scharrten an den Blockhütten mitten im Wald, in denen die Vorräte der Waldarbeiter lagerten. Load the guns. Also mietete ich mir eine Blockhütte am Nordende des Yellowstone. Mitten im Wald. Vielleicht 10 qm. In der Nähe ein Fluß. Kein Ort. Da waren vielleicht sechs / sieben verwaiste Hütten um die Ecke. Es dämmerte. Mal gucken. Vielleicht sehe ich vor dem Schlafengehen noch ein paar Bisons. Elks? Da waren welche. Oder gar einen Wolf? Oder einen … Mir wurde mulmig und eine Nacht brach herein, so finster, wie man sie als Zivilisationsbube halt nicht kennt. Und Yogi und Booboo sind nun mal keine echten Bären. Gelle. Ohne Taschenlampe und durch das verdächtig raschelnde Unterholz stolpernd, fand ich meine Blockhütte wieder. Die ganze Nacht kratzte und knarzte und raschelte es. War es mein Vater, der mal vorbeischaute? Ein richtiger Bär? Oder nur die gute alte Angst. Geschlafen habe ich kaum. Am nächsten Morgen war eine der anderen Hütten offen. Es gab coffee / toast / eggs (sunny side up) und Ahornsirup auf pancakes. Und der gute Ranger saß am Nebentisch und nahm mich mit.

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Also stand ich vor dem Nordeingang des Yellowstone, es nieselte, bitterkalt und ein altes und rasselndes Auto hielt. Where you heading for? As close to the canadian border as possible. Get in. Hat er nicht mehr gesagt. Lediglich ein Fingerzeig. Ein Indianer. Nicht so wir wie wir Weicheiwessis optisch sozialisiert wurden in Sachen Indigene mit einem etwas teigigen Franzosen sah er aus, sondern eher wie die Brüder und Schwestern im Osten es lernten: also wie Gojko Mitic. Die Heizung lief auf voller Tour, die Lebensgeister waren zurück, die Kiste schepperte und die Euphorie des Buben schrie nach freier Bahn. Man! Er sagte nicht boy. Man! Just! Do! Not! Talk! Seine Hakennase berührte fast die Frontscheibe. Er atmete eine Finsternis aus, die meine Blase füllte. Ab und an, schenken wäre falsch ausgedrückt, gewährte er mir einen Seitenblick. An seinem Gürtel ein Bowiemesser. Den befederten Hut über den Augenbrauen. Nun gut, es gibt schlimmere Arten als von einem sehr gut aussehenden, erschöpften, vernarbten alten – sprich: vielleicht vierzig oder so im Rückblick – Indianer irgendwo, kurz vor Montana, vergewaltigt und erstochen zu werden. Aber meine Blase. Seitenblick. Sorry. Paar Meilen weiter. Sorry. Die Klapperkiste stoppt. Get out. Ich stehe am Strassenrand. Strullen. Er ein paar yards weiter. Strullt. Man! Get back in. Zwei / drei Stunden fuhr er mich weiter Richtung Kanada. Wortlos. Ich dachte, vielleicht bringt er mich doch nicht um, sondern …. Whatever. Great Falls. Der Wagen hält. My car needs gasoline and we need food. Er kann also sprechen. Und ich lebe noch.

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Und dann saßen wir im Diner. Redeten, redeten. Long time. Ich erzählte von meinem Vater. Von Kanada. Den Träumen. Er von seiner Arbeit. Seiner Scheidung. Seiner Wut. Er war ein Blackfoot. Lud mich ein. Couple of Coors. Gab mir ein paar Münzen. Fuhr mich zur greyhound station. Kanada ist nicht mehr weit. If there is someone you meet, who doesn’t want to talk, you better wait, till he can talk. Good luck, man. Gab er mir mit auf den Weg. Nach Kanada.

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Jetzt muß und / oder will ich wieder an den Bodensee und verlasse den erstaunlich vollen Erinnerungsraum Winston-Salem. So long.

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 8

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Geschichte wiederholt sich und, weil der Mensch ein Mensch ist, auch der Dauerton und Mentaltinnitus namens Hysterie. So, what’s the new, pussy cat? Neunzehnhundertneunundsiebzig wähnten sich die Staaten mal wieder am Abgrund. NYC is dropdead, konnten wir lesen. Geiselnahme in Teheran und der unfähige Erdnußfarmer kriegt das alles nicht in den Griff. Die Folge? Der Weltraumcowboy Ronnie Rpunkt ante portas. Die Stimmung in diesen Monaten war manchmal eine gereizte. Ob ich dies damals schon oder nur jetzt in der G’scheitlerückschau bemerke, who knows. In NYC gab es in diesen Tagen täglich an die 2 bis 3 Banküberfälle. Und wir mittendrin und nicht nur dabei. Abends saßen wir gerne auf dem legendären, west side story behafteten fire escape vor unserem Hotelzimmer – forbidden! only enter in the case of emergency! – rauchten und ließen uns von den allgegenwärtigen Polizeisirenen, der Hitze, der skyline und den Inhalationen benebeln. Ein Mann mit einer Tüte in der Hand stürmt um sich schießend aus der kleinen Bankfiliale neben dem Pennhotel. Zu unseren zurückzuckenden Füßen. Um die Ecke schießen sogleich zwei, drei policecars. Eintritt frei. The blues brothers are in town. Realität als movie in Echtzeit. Auch später, als ich alleine zu Julie und zurück ins liebesleere Freiburg hitchhikte, war es gelegentlich recht kribbelig. Der Typ, der mich auf dem highwayring rund um Kansas ins Handschuhfach greifen ließ und ich darin Pornohefte mit sehr jungen Buben und eine Knarre entdeckte. Do you wanna read interesting stuff? Enjoy. Kurze Zeit später stand ich mitten auf der Fahrbahn. Der cop, der mich hinter Reno / Nevada auflas – i drive you to a saver place und ich stand morgens um sechs in the middle of nowhere, 40 miles von der nächsten Autobahnauffahrt entfernt. Ohne Wasser und Brot. Ein Raketentechniker, der jeden Morgen an dieser Ecke vorbeifuhr, weil er wußte von dem Bullen, der da gerne mal mal seine perversen Spielchen betrieb, rettete mich. Der fette Sack, ich schrieb davon, der mich in Arkansas mit Auto und Wohnwaggon aufsammelte, come on, i pay you a room. Can i take a shower? Dann lieg er vixend auf dem Bett! Let me see your slip. I got a knife in my pocket. Mein Messerchen war eine Fingernagelfeile. Für Marie, lieber Woyzeck, hätte es nicht gereicht. Gott sei Dank. Er ließ mich raus. Oder der Aua, dem ich, nachdem wir in einer Bar in Banff Bier und Whiskey in uns hineingekippt hatten, mich mitten im Wald auf einem Parkplatz hatte, zugedröhnt schlafend, liegenlassen, ich erwachte, das Auto weg. Wenig später, die Götter wachten über mich, kam ein Ranger um die Ecke. Boy! We‘ve got a lots of bears around here. No good idea to sleep in this area. Ich erzählte meine Geschichte und er fuhr mich in ein Hotel mit grandiosem Blick auf die Grand Tetons. Eine Freundin betrieb dort die Küche. Give that german boy a big breakfast and then he can have some beers. Wer sich nicht Gefahr begibt, kommt halt anders um.

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Die Wirtschaft da drüben ächzte und stöhnte, trotz der guten Tipps von Helmut und Giscard, und die Zahl der sich abgehängt fühlenden, whether it‘s a fact or just illusion, schien tagtäglich zu steigen. Die meisten Brummifahrer waren independent truckers. Was heißt: sie fahren die geladene Ware im eigens gekauften Truck über die Highways und werden dann ausbezahlt oder auch nicht. Was dies bedeutet, durfte ich Jahrzehnte später begreifen, als mich die Pandemie zum SOLOSELBSTSTÄNDIGEN erklärte. Bis ihr uns nicht bezahlt, streiken wir. Sagten sie also, die Unabhängigen, Vorfahren der Gelbwesten, die Michel Houellebecq besingt. Zu Recht? Frau Zeh? Was sagen Sie? Da die trucker auch ihren Überlebensstoff, das gasoline – eine gallone kostete damals weit unter einem dollar, also vierzig Pfennige pro Liter – Empört Euch! – auslieferten, also dies sollten, gab es kaum Stoff an den filling stations. Nicht endenwollende Schlangen und keine Tankrabatte. Wir, nachdem wir den roten Datsun in Oakland abgeliefert hatten, trampten den Highway Nr 1 runter nach LA. Vor der Hauptstadt der Engel nahm uns ein Truck mit. Sein Tankanzeiger kurz vor minus null. Was das bei einem Diesel bedeuten kann? Fragen Sie ihren Arzt oder Apotheker! Wir fuhren auf einen Parkplatz, der Mann holte einen Gummischlauch aus dem Handschuhfach und dann wurde kurz angesaugt und beim Kollegen der Stoff geklaut. Das war irgendwo in suburbia. Danke Boys. Just walk down there, three or four blocks and you gonna hit the highway. Aber suche mal einen sogenannten Bürgersteig in den Vororten LA’s. Wir lernten ungläubiges Staunen. Im nächsten MC Donalds saßen uns nur Übergewichtige gegenüber. Die Verkäuferinnen begrüßten uns mit einem aggressiven Schimpansengrinsen. Can i help you? Chicanos. Aber die Ware, die wir erstanden war wunderbar glitschig und schmeckte großartig. Find ich. Und Ronald Mc Donald verkaufte noch beer. Auch an dürre germans.

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Auf dem Weg nach Mehicho war Key West Pflichtabstecher. Davor kurzer Stop in Fort Lauderdale. Hier kickt jetzt Gerd Müller. Und da vorne der Ocean Boulevard. Da wohnt Eric Clapton. In Key West das Haus von Hemingway, die verlausten Katzen im Garten, ein paar beers in Sloopy Joe‘s Bar, don’t miss the legend, es war damals noch nicht überfüllt, die Schwulen hatten die absolute Mehrheit vor und hinter dem Tresen und zu Wohlstand gekommene Chinesen und deutsche Studienräte glänzten (noch) mit Abwesenheit. Abends saß man am Mallory Square, ohne food trucks, Souvenirstände und anderen ChiChi – oder CheChe – Kram. Es roch wie nach dem Erlaß des Haschgesetzes der Ampel auf Gießens öffentlichen Plätzen, ich klimperte ein bisserl Dylan, daneben ein Bibelprediger – boy stop smoking the devil is on your heels und – da hinten mußte Kuba sein, es ersoff die Sonne in Euphorie. Ein kleines recht zierliches Mädel, wie sich herausstellte Tochter eines Großindustriellen und auf der Slackline Bipolarität unterwegs, fragte uns, ob sie uns auf ein paar drinks einladen dürfe. Ok. Wir enterten den Poolbereich des Firstclass Hotels nebenan und wurden vorzüglich – Chicanos do the job! Ask T.C. Boyle – bedient. Cocktail so und Cocktail anders. My dad does the bill. Dann saßen wir auf ihrem Zimmer, sie hielt ein großes Glas mit Magic Mushrooms in den Händen. Enjoy! Als wir wieder in den Poolbereich zurückkehrten, waren wir etwas verhaltensauffällig. Wir flogen in hohem Bogen raus. Zu Recht. Am nächsten Morgen hatten wir alle drei keine Stimme mehr. Nicht wegen der heiligen Pilze, sondern angesichts der unseligen Klimaanlage im Hotelzimmer. Kannten wir noch nicht. So und heading ab for mehicho.

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Was mich in diesen Tagen stets begleitete, alleine, zu zweit, zu dritt, vor allem nachts und rollend, war neben den nicht geschriebenen und nie abgeschickten Briefen, den Sternen und den ewig glimmenden Stengeln, das Autoradio. Countrystation, Hitradio und vor allem der Biblefunk, der uns nachts ins Gewissen redete und uns, ohne daß wir das damals begriffen, zurief: so ganz alleine seid ihr nicht. Hey! Jungs!

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 7

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Man hätten oder man hätten eben nicht gehalten. Soll mal der unsäglich lästige Manu N. gesagt haben. Hä? Draußen tanzt das Thermometer in die Höh‘ wie ein Skyscraper und ein blödes Witzle als Überleitung sei mir weichhirnig erlaubt. Ei laik to have two mirroreggs! Manhattan morgens früh um acht. 1979. Der erste Morgen. Der erste Jetlag. Ein breakfastladen Ecke 34th street / 8th avenue. Frühstücksangebot angeschlagen am Schaufenster. Eier / Toast / Kaffee / Butter und Jam. Neunundneunzig cent. Der Dollar kostete im Jahre 1979 etwa eine Mark achtzig. Rein. Wie wollt ihr eure Eier, Buben? Der Weg vom stolz erlernten Schoolenglish hinaus in die Welt ist ein weiter Weg. Ich hatte mir gemerkt: scrambled eggs. Gerührt und nicht geschüttelt. Mein bester Reisegefährte fragte – Weißt Du wie … dings … Spiegel … Mirror oder so? Keine Ahnung. Ei laik to have mirroreggs. Die Bedienung, die in einem durchchoreographierten Höllentempo hinter dem Tresen, am dem wir saßen, hin und her tanzte, es galt Büromenschen und Menschinnen, die damals noch Menschen waren, vor ihrem Dienstantritt schnell und schweigend zu bedienen, grinste uns an wie Nanny Mc Fee. Sekunden später knallte sie uns die Teller vor den Latz. Boys! That‘s what WE call eggs sunny side up. Über dem Hudson war die Sonne aufgegangen. Aber wir waren noch nicht so weit. Ähem. Ob wir noch einen zweiten coffee? Ähem. Iss included strangers. Refill. Refill. Refill. This is a free concert from now on. Als wir etwas später im rasenden Elevator das empire state buildng hochfuhren, auf der vergitterten Aussichtsterrasse standen, waren wir uns sicher, hier riecht es massiv nach Menschenaffenschweiß. Was scherte uns schon die Wirklichkeit? King Kong Kane. Interlude of memories. Ich hoffe die white lions werden Weltmeister. Klischee ist Menschenrecht.

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Wir kamen an. JFK. Wollten zur U-Bahn. Dachten so, einsteigen, hinfahren halt. Rein in den großen Apfel. Zwei sehr hohe und sehr breite schwarze Cops nahmen uns in Empfang und wiesen uns an den JFK-Express zu besteigen. Stiegen ebenfalls ein. Der isch aber scho recht teurer. Isch des ein Sonderzug? Des glaub i doch it. Süddeutsche Buben empört. Geiz war schon immer geil. Wir wollten dann austeigen, Times Square, nachts, Taxi Driver, 42nd street. Nee, Boys: hier halten wir nicht für Touris. Dort wird ausgestiegen. Da ist eine policestation und dort meldet ihr euch an. Zwei junge Möchtegernhelden leicht indigniert. Zurück zum Klischee. Die Rolltreppe fährt von der tube hinauf in den Nachthimmel. Ecke Lexington / 42nd street und rechter Hand wächst und wächst und wächst das Chryslerbuilding und die Titelmelodie von Teddy Kojak erklingt. Polizeisirenen. Von den Amis lernen hieß damals, daß zwischen Klischee und Realität kein Fingerbreit passte. Fragt zu diesem Thema gerne die Omas gegen rechts oder die Insassen des Hospizes zur altlinken Ernüchterung in den Tagen der sinkenden Sonnen. Wir meldeten uns brav an bei der angewiesenen police station – dort empfing uns Whoopi Goldberg, ok sie sah wohl nur so aus – check that boys, passt mal auf: das hotel, das hotel oder das hotel. Die anderen nicht. Natürlich – ich laß mir doch von denne Neger nix verzähle – wurde das erste indizierte Teil angeschaut. Oben im ersten oder zweiten Stock der counter. Ein Treppenhaus wie in der Schießerei im Taxi Driver, als Harvey Keitel dran glauben muß und rückwärts die Treppen hinab kullerte. Ja! Klischee! Noch mehr davon? Am Empfangstresen drei Riesen. Schwarze. Blauer Anzug. Gelber Anzug. Grüner Anzug. Schlaghosen. Ask Quentin Tarantino. Breites Grinsen. Wir schulterten unsere Seesäcke und ab dafür. Gegenüber der Pennstation, ein  paar Blocks weiter, das Pennhotel. Chinesen am Empfang. Ein alter baumlanger schlurfender freundlicher Schwarzer führt uns zum lift. Lift? Heys Boys. This might be a lift over there in europe. It is an eleavator over here. Schulenglisch. Dig it. Na ja. Er zeigte uns noch das Zimmer, im dem Leonard Cohen eine Zeit lang gewohnt hatte. Wir öffneten die Badezimmertür und, da wir die Glühbirne anschalteten, jagten etliche fette Kakerlaken in die feuchten und dunklen Nischen. Weg von uns. Auch wenn wir sie nicht sahen, sie lebten weiter.

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Sechs, sieben Jahre später war ich mal wieder etwas länger in NY. Meine damalige Freundin, Schauspielerin, war schon vorgefahren und hatte Unterkunft in der Wohnung einer Frau, die an der Börse arbeitete. Wir waren fasziniert von dem unfassbaren Tempo, in dem sich die Menschen in dieser Stadt, vor allem downtown Manhattan, bewegten, aßen, tranken, redeten, gestikulierten und über die sidewalks jagten. In High heels schneller als Armin Hary in Turnschuhen. An einem dieser Tage nahmen wir uns vor, Schauspieler aka Nachäffer der Realitäten (Klischees?), die wir waren, uns diesem Höllentempo anzupassen / mitzugehen / get the flow / halt das gelbe Auto an, am Strassenrand winkend – dies Jahrzehnte vor Frau Bärenböckle – und wir scheiterten kläglich. Atemnot. What can we do: Blasen im Schuh. Angerempelt. Langeweile. Magenweh. Wie ist es nur möglich diese Strassen zu überqueren? Traffic lights hin oder her? Wir fuhren dann nach Coney Island und schauten uns stillgelegte Riesenräder an, lauschten den Möwen und Büchsenbier ist eine segensreiche Erfindung der Amis. Wenn man aufs Meer blickt. Sagte einst selbst Joschka Fischer. Falls ich nicht irre. Hihihi. Und, soweit ich mich erinnere, gab es 1979 in der Nähe des times square ein Hofbrewhouse. German Bier und Kellner in leathertrousers. Dahin waren wir geflohen, sieben Jahre zuvor, nach dem mirror eggs desaster am Morgen. Und old boys, die damals in fränkfört oder bremärhaven oder gar friedberg dienten in the name of … democrazy … saßen da auch rum und gar nicht stumm. Und die Zeit verschob sich vor und wieder zurück und lag einfach vor uns, na ja, schon wieder rum.

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Nichts vom dem stimmt, was stimmt und das was stimmt, war gänzlich anders und morgen dann – vorletzte Folge – von der Finsternis und dem naiven Balancieren an den Rändern der eigenen Hybris. Aber sonst: das waren einfach nur:

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 6

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Als wir, der barfüßige H und ich, NY verließen durch den Hollandtunnel und saßen in dem roten, klapprigen Datsun, um ihn nach Oakland / CA zu überführen, hundert bucks Kaution hinterlegt hatten und sieben Tage Zeit gewährt bekommen hatten, die Schrottmühle bei der Besitzerin unfallfrei abzuliefern, die Reifen durften nur, solange es hell, rollen, wir also das Radio andrehten, aufdrehten, sobald der Hollandtunnel hinter uns lag, heading for Pennsylvania und weiter in die untergehende Sonne, und uns also die britische Band Bittere Notlage mit ihrem ewigen Lied von den irdischen Machthabern der Schwingen auf dem Highway begrüßte; Kitsch as Kitsch can, der am Horizont versinkende Planet uns auflud mit glitzernder Vorfreude, go west, wußte ich noch nicht, daß wenige Wochen später in Winston-Salem ein Liebesbrief im Mailkasten liegen würde – c/o Ulrick in Amerika – der Liebesbrief, den ich solange ersehnt / erwartet / erhofft / vergessen und verflucht hatte, der in jenen Tagen noch in Freiburg, das ich fluchtartig verließ Richtung Amiland, mich wohl noch erlöst / gefesselt / gebunden / entmündigt hätte, dieser Liebesbrief, der dort in Freiburg sicherlich versunken war in der fürchterlichen Düsternis ihrer Heroinsucht, der mich wenige Monate zuvor, abgeschickt von ihr, wohl niemals hätte aufbrechen lassen, dieser Liebesbrief, der viel zu spät, aber schicksalsgerecht verspätet doch, mir auftat so die Türe zu meinem Lebensberuf. Ich hatte Politik und Literatur studiert. Denke ich daran zurück, erfasst mich immer wieder ein böser Schauer angesichts der Möglichkeit eventuell in papierner Besserwisserei ein ganzes Leben veratmen zu müssen. So eröffnete mir die ungelenk und ungestüm geliebte Fixerin, die später zur Zennonne wurde, die Chance aus Buchstaben nicht nur Zitate, sondern auch Menschen auferstehen zu lassen, auf den Brettern. Mit der Welt. Für die Welt. Und vor allem gegen sie. Und die Zweifel zu beatmen. Als ich die am wenigsten brauchte. Aber sie am meisten.

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Viel Geld hatte ich nicht. Ich brauchte auch keins. Oft ließ ich mich von den Fahrern, die auf meinen Daumen reagiert hatten, in der Wildnis absetzen, stolperte den Fahrbahnrand runter und legte mich in den Wald, unter einem Baum zu schlafen. Sentimental blaue Erinnerungen an untergegangenen Mut. Und eine Gedenksekunde für Dean Moriarty. Nahe Kamloops (Kanada!), auf dem Weg nach Vancouver (Kanada !!!), erwachte ich, es morgengraute eben, von peitschend lauten Schlägen. Ich lag neben einem kleinen Teich, den Biber aufgestaut hatten. Meine Gegenwart erfreute sie überhaupt nicht. Warnschläge. Fuck off, Menschlein. Gleichzeitig ratterten über mir im frühgelben Himmel Helikopter. Am Horizont brannten die Wälder. Es roch lungenverengend. Das Atmen fiel schwer. Ich steckte mir eine Zigarette an und dachte an Freiburg. Noch zwei Wochen bis Frisco. Sie sahen sich sehr ähnlich. Die zwei. In Vancouver saß ich unten am Hafen, on the dock of the bay, der Song spielte sich in Dauerrotation in mein Hirn rein und wieder raus und wer verlässt eigentlich wen, wenn jemand geht? Oder muß / will / soll / hilflos / mutig und dann mal weg? Und warum geht oft der oder die, die oder der eben jemand gefunden? Ich nahm die Fähre nach Vancouver Island und legte mich in den Hafenpark der Inselhauptstadt Viktoria. Gemüdet und froh. Morgens weckten mich die Hunde der flanierenden Hausfrauen. Leckten mein schlafendes Gesicht ab. Inseln sind ein Geschenk. Viel Ufer. Wenige Nachbarn.

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Irgendwann kam die Nacht, in der ich begann englisch aka amerikanisch zu träumen. In Winston-Salem wurde ich erwartet. Easy does it war verkauft. Dreifacher Preis zurück. Wir hatten also ein bisserl Kohle über. Zurück gen Osten. Hinter Salt Lake City griff mich ein schlingernder VW Passat auf. Ein dauerfluchernder Mann am Lenkrad. Frisch verlassen irgendwo an der Westküste. Auf dem Weg zur Mama in Jacksonville / FL. Ich sagte, führerscheinfrei, baby, i can drive your car. Do so. Naives Depple. Keine einfache Fahrt. Nüchtern blieben wir nicht. Er schlief auf der Rückbank. Albträume. Flüche. Ich versuchte klar zu bleiben. Dann wachte der beleidigte Mann auf der Rückbank auf. Zwang mich auf einem Autobahnkreuz in Arkansas zu halten. Schmiß meine Tasche auf den Highway. Bretterte davon. Meine letzten Reisechecks – American Express – und schlimmer noch – meine Zahnbürste fuhren mit dem Passat davon. Richtung Florida. Hilft nix. Nickerchen am Strassenrand. Daumen raus. Dann hielt wieder eine Kiste. Mit Wohnwagen hinten. Noch eine Geschichte. Eine ziemlich böse Story.

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Wer sich nicht in Gefahr begibt, kommt darin um. Unlängst saß ich mit meiner trauernden Mutter in KN vor der Glotze. Nachrichten. Putin. Trump. Netanjahu. Sie sagte: Die leben alle noch und mein Schatz mußte sterben. Das ist doch ungerecht. Ich nickte. Das Leben ist nicht fair. Erst wenn einer geht, begreift man, wie man ihn brauchte. Der Indianer wartet bis übermorgen.

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(soon to be continued)

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 5

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Die natürliche Grenze zwischen Texas und Mexico ist, je nach Blickwinkel, der Rio Grande bzw der Rio Bravo del Norte. Man denkt vor diesen Begriffen gleich etwas breitbeiniger und versichert sich, ob der Trommelrevolver im Halfter auch noch geladen. Nicht unbedingt gesichert. Die drei Buben aus KN wollten nun also nach Mehicho einreisen. Dies erwies sich als eine etwas abenteuerliche Angelegenheit. Der erste Grenzübergang Richtung Matamoros war geschlossen. Wir fuhren weiter entlang des Flußes mit den klingenden Namen. Am nächsten Übergang stellten sich die mexikanischen Zöllner stur und, keiner von uns des Spanischen mächtig, aber was wir verstanden: heute keine Einreise für Yankees. Donalds Alptraum. Die Nervosität im easy does it wuchs und wuchs. Zankereien. Vorwürfe. Zu lange Haare sagt der eine. Und deine blöden nackten Füße sagt der andere. Du bist und bleibst Konschtanzer, verkleide dich nicht als Ami, sagt ein Dritter. Und schließlich. Hey, Schauspieler in spe! In deinem Alter hatte Brecht schon 5 Theaterstücke geschrieben. Was das mit der angenehm augenzwinkernden Willkürlichkeit der Pochos zu tun hatte, erschließt sich mir heute noch nicht. No importa! Aber Zank ist Zank und Hitze und Weed und Naivität sind eine wunderbare Mischung. Dem dritten Zoll näherten wir uns beschuht, mit gezückten Fluppen und wir sprachen deutsch. Viel Papier galt es auszufüllen. Viel Zeit wurde sich genommen. Aber, wie es Bobbele einst ausdrückte: Ich bin drin. Apropos drin. Das Hotel, in dem wir in Matamoros abstiegen, also die Absteige, war nebenher ein Bordell. Das Bier eiskalt und die Damen grinsten den Buben amüsiert zu. Im Jahre 2022 saßen die drei, inzwischen gealtert, aber nicht unbedingt reifer, beim Grillen am See, in dem Garten, auf den ich die letzten Wochen in KN blicken durfte, gaben ihre Anekdoten vom legendären Grenzübertritt zum Besten, drei Versionen / Varianten / Erinnerungsversuche, die verschiedener nicht hätten sein können. Soviel zur Rekonstruktion versunkener Zeiten in jenen letzten Tagen des Mais und der Behauptung: SO WAR’S DOCH. Quatsch!

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Einschub. Der Grenzübergang auf Amiseite hieß Brownsville. Dylan singt mit Sam Shepard von einer jungen Frau aus diesem Ort. Look at the cover!

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Erst alles auf Master A hochziehen und speichern. Die nächste Lichteinstellung auf Master B. A dann weg. B wieder hoch. Nächste Einstellung. Ulrick stand vor dem Pult, drückte einen Knopf und die Regler, die man in Deutschland einen nach den anderen ziehen mußte, bewegten sich hier in Winston-Salem wie von Geisterhand und die Lampen gingen an oder aus und wieder anders und alles neu. Ulrick sagte immer, eines Tages will ich einen Sonnenuntergang wie über dem Überlinger See leuchten. Hier, auf einer Bühne. Keine Lampe dieser Welt aber schafft so einen herrlichen Kitsch. 1979 konnte man das Wort Computer kaum buchstabieren, dachte dies sei eine Erfindung von Spock und genauso theoretisch wie seine Vulkanierohren, aber hier war das eine Art reale Zukunft. Da kommt was auf uns zu. Ulrick war nach seiner Ausbildung direkt Beleuchter an den Münchner Kammerspielen und brachte dann den in Würde und im Namen Fritz Kortners gealterten Beleuchtungsmeister bei, wie man Knöpfchen drückt, statt Regler zu schieben. Wie man Spektralfarebn mischt. Zeiten eingibt. Und daß man sich nicht alles merken muß. Das übernehmen andere.

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Vielleicht war Heino daran schuld, daß wir in Tampico landeten. Die Hinfahrt entlang der Küste des Golfes von Mexico – Dig it orangenköpfiger Motherfucker! – war spannend. Alle fünfzig Kilometer stand die el policia am Strassenrand und stoppte uns und easy does it. Der freundliche Hotelbetreiber in Matamoros hatte uns gewarnt. Muchachos. Wenn ihr kontrolliert wurdet, kontrolliert euer Autochen. Sie stecken euch gerne was zwischen die Felgen, ins Handschuhfach, unter die Fußmatte, das Zeug was ihr, so wie ihr ausseht, euch gerne reinzieht, rufen dann den nächsten Posten an und: klick! Oder zweihundert bucks bezahlen. Comprendido? So standen wir, nichts gegen ein bisserl Paranoia, auf dem kleinen Zacalo einer Provinzstadt, robbten durch easy does it und die lokale Jugend gab uns Tipps, wo man so überall schon Weed gefunden hatte. Vorwärts und – gracias companeros – nix vergessen. Im Hotel in Tampico waren wir die einzigen Gäste. Fenster gab es nicht, Luftlöcher und fadenscheinige Lappen davor. Direkt am Strand gelegen, wehte der Nachtwind den Sand direkt auf die Laken. Erfahrung mit Tequila hatten wir nicht unbedingt. Aber das Zeug schmeckte. Zu gut. Und da war eine Mariachiband. Nur für uns? Wer hat diesen Film gedreht? Werner Herzog? Wim Wenders? Für ein paar Dollars mehr spielten sie! Nur für uns! Mehr Tequila! Neun Jahre zuvor war WM gewesen in Mehicho. Muller. Die Lichtgestalt mit der bandagierten Schulter. Als die Musikanten mitkriegten, daß wir keine Yankees, sondern Alemanos waren, war die Freude groß und es gab nur noch ein Thema: Balompie. An der Pinkelrille, inzwischen waren auch die Musiker gut dabei, erzählte mir einer der Sänger, er habe seinen Sohn nach 1970 den Zweitnamen Muller gegeben. Vor lauter besoffener Euphorie benässten wir uns gegenseitig, einander zugewandt mit heruntergelassenen Hosen. Und dies stimmt sogar. Am nächsten Morgen nach dem Erwachen waren unsere Hälse und Nasen mit Sand, pochendem Schmerz und entsetzlicher Trockenheit bestückt, der Wirt war noch nicht da und wir rannten ins Meer und tranken Salzwasser. Nicht sehr hilfreich. Kurz darauf, es war wohl ein Sonntag, wurde das Hotel von Horden Einheimischer gestürmt und ein paar Büchsen eiskaltes Dos Equis retteten den Tag. Die Mariachiband hatte gestern nur geprobt. Nur für uns, die Lichtgestalt und Muller, den göttlichen Gerd. Jetzt legten sie los. Für alle.

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Morgen dann vom einsamen Daumen im Wind und wie mir ein leibhaftiger Indianer einen Todesschreck einjagte. Und ich dann Zeit brauchte, um wieder deutsch sprechen zu können.

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(soon to be continued)

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Fuß ist Hand und Hand ist Fuß oder Neulich in Winston-Salem / Teil 4

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Klingel einfach bei mir, wenn Du in Frisco bist, drückte mir ein Zettelchen mit einer Telefonnummer in die Hand. And have a nice summer. Um nochmal auf Julie zurückzukommen. Ulrick war wieder am Bodensee, Semesterferien, der Dritte im Bunde, mußte in NY seine noch in KN frisch Anverliebte – Überraschung! Mein Papi hat mir einen Flug bezahlt! – wir hatten vor der Abreise dringendst gewarnt noch so ein Fässle aufzumachen, also mußte er da hin, holte sie ab und easy does it hatte Winston-Salem verlassen. Ich war allein mit meinem Zettel und der Telefonnummer. Ein paar Tage später hielt ich den Daumen in den Wind. Indiana. Kansas City. Grand Teton. Great Falls. Calgary. Banff. Vancouver Island. Olympia Mountains. Oregon coast. Frisco. Endlich. Ich stand in einer Telefonzelle zwischen Haight Asbury und Castro Street. Wow! Hey, there you are. Finally. But, Julie is not there. But you’re welcome. Sechs aufgedrehte Village People baten mich herein. Ein paar Bierbüchsen. Nachts lag ich auf dem Sofa und vor meiner Nase zwei Kerzen. Die eine brannte und die andere ragte zwischen nackten Oberschenkel vor meinen betrunkenen Augen Richtung Denkerfalte. Sorry guy. I didn’t mean to hurt you. Das Frühstück am nächsten Morgen war ein Spottgesang auf die kleine verschreckte Hete aus good old Germany. Julie joggte derweil im Golden Gate Park. Die kleine germanische Hete kannte sowas damals nur als Dauerlauf. Ich zog um. Frederick Street. If i remenber well. Julies roommate war ein Psycho. Sie war fast nie da. Mußte joggen und in einer Kneipe arbeiten. Schauspielerlos. Man bot mir einen Job in der Kneipe an. Deutsche Hippietouris bedienen und belabern. Einmal lagen wir, uns hoffnungslos umkreisend, auf der Matratze. Vielleicht doch bleiben? Ich schrieb ihr ein Gedicht. English. Und hielt den Daumen wieder in den Wind. Richtung Winston-Salem. NC. Oder gleich nach Freiburg.

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Den Schlüssel in der Hand halten? Den Schlüssel am Gürtel baumeln lassen. Den Schlüssel? Forget it. Unzählige Schlüssel. Dick und fett und wenn sie beim Gehen aneinaderpappeln, ist das pure Musik. Ulrick hatte eine Freundescombo. Theatertechniker. So called Teckies. Überall, all die Jahre, wo auch immer am Theater, meine Stütze und Beruhigungstee waren sie. Die in Winston-Salem nannten sich the bimbos – believe it or believe it not – und brachen oft schon früh am morgen, also damals so gegen mittags, in unsere Hütte ein, in ihrer Funktion als unsere offiziellen Weedversorger, lange brennende Stengel in den auf jeden klingenden Gegenstand trommelnden Händen. Oder die kleinen glühenden Reste zwischen den roachclip geklemmt. Hey you guys. Move your ass. What’s up? Und der dickste Schlüsselbund war ein Statussymbol. Ein Theater hat viele Räume. Und nicht jeder hat zu allen Zugang. Look at my keys. Guess what! H und ich lebten zu der Zeit in KN in einem Haus, das vielleicht zwei / dreihundert Jahre alt war. Als es hier vor Ort eher noch Blockhütten oder Zelte gab. Und Schlangen. Wie der Kapitän der deutschen Balltreter eben erstaunt feststellte. Und wenn wir triumphierend unsere guten alten Steckschlüssel in die verrauchte Luft hielten? Unsere Schlüssel! Gelle! Hey boys? Do you life in a castle? Die Antwort, mein Freund, kannten die heiß schwülen Winde vor der Haustür auch nicht. Und die wirren Wirbel hinter meiner Nachdenkstirn schon gar nicht. Da hüpfte keine Gazelle. Da lag wohl nur ein Hängehirnschwein. Rum oder Cognac.

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Corpus Christi liegt nicht nur in Jerusalem, aber auch in Texas. Nach dem Semesterende und bevor wir drei uns in alle Himmelsrichtungen aufsplitteten, bestiegen wir easy does it und fuhren los. Mitternacht. Der heiße Nebel über Winston-Salem wuchs sich in Georgia, da galt es einige Sümpfe zu durchfahren, zu einer blickdichten, feuchten Wand aus. Mehr als fifteen miles per hour waren nicht drin. Ich durfte nicht fahren, saß brav auf dem Beifahrersitz. Nachts. Ulrick: lugi, du musch mit mir schwätze. Schwätz mit mir. Lenkradwechsel. H, ein bisserl Clintle Ostholz, Blicke. Aufforderung. Zigarette drehen. Mal mit, mal ohne Weed. Heroes don’t talk. They move on. Manchmal hielten wir an. Ein / zwei Stunden Schlaf. Ulrick lag oben auf dem Dach des Stationwaggons. Snakes. You guess. Easy does it hatte eine Schwachstelle. Der Auspuff. Es röhrte und rasselte. Und alle paar hundert miles fiel er ab. Wir fanden schnell heraus, daß eine mit dem opinel aufgeschlitze Bierbüchse, um den maroden schwächelnden Dinger mit was Draht gewickelt, die nächsten paar hundred miles garantierte. Vor oder hinter Corpus Christi, mitternachts, lagen wir, Feuerzeug – Schwachmaten! – unter unserem treuen easy does it und in der Ferne, die relativ nah, heulten die Kojoten. Wir waren auf dem Weg nach Mexiko. Don’t fear the reaper!

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Der Welt den Rücken zu kehren, heißt nicht zu erblinden. Ob es sich allein oder in Gesellschaft besser reist, beurteilen eh meist die Stubenhocker und Gescheitle. Und dann waren wir in Tampico. Mit Franz Beckenbauer.

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(soon to be continued)

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