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Zurück zu Peter Kurzeck. Siehe vorletzte Tastaturmeldung. Vorwärts immer, rückwärts nimmer! Schrie man. Schrie ich. Schrien wir. Wer, bitte, ist aktuell dieses Wir? Die letzte Sure vor der Ausfahrt Thora? Onkel Donald’s Hütte? Winnetou und Friedrich Merz im Tal der Toten? Horst Eberhard Hrubesch als neuer Trainer von Schalke 05? Der Beliebigkeiten so viele unterwegs dieser Tage. Das letzte Lagerfeuer der untergegangenen BRD lodert ein letztes Mal? Weia! Tötet Onkel Gottschalk. Der ständig Smokie mit Rock verwechselte. Die Wiedervereinigung? Kleinbürger zu Kleinbürgern! Da wächst doch was! Das Nu nuscheln oder ein Gelle kreischen? Hauptsache Weltmeister! Kurios, ständig wird von der untergegangenen DDR gesprochen / geklagt / geflucht. Die gute alte BRD ist doch genauso abgesoffen. Hand in Hand haben sich Brüderchen und Schwesterchen ins Meer des Vergessens geworfen. Wobei die Wessis meinen, sie würden noch oben auf der Wurstsupp‘ rumschwimmen. In Sachen Kohle und längeren Krawatten gerne, aber emotional genauso amputiert wie die neuen Fünfer. Inschallah! Alle fühlen sich – Schnief! Schniefer! – wie ein Absteiger, aber – HA! HA! FRÜHER! – wie der eigentliche Gewinner. In Zukunft. Zumindest. Eventuell. Wegen FRÜHER halt. Das ganze Land ein einziger trauriger Traditionsverein? Zu viele Mentalultras gewiß. Darauf einen Dujardin mit Club – Cola. Gelle! Nu?
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Zurück zu Peter Kurzeck. Das Erinnern. Das Festhalten. Das Festpicken. Ich schrieb, daß das Lesen seiner gnadenlos mäandernden und sich verzweigenden Texte – ein literarisches Mississippi – Delta quasi – mir Mühe bereitete. Gestern hörte ich dem Erzähler zu. Vom Bewahren redete er und sprach und redete und mäanderte er. Ja und so! Ein Festhalten muß nicht unbedingt zu einem Festklammern werden. Was war verdient mündliche Überlieferung. Der Schamane vor seinem Tipi. Afrikanische Talking – Drums. Hare Hare Rama Rama! Lies die Bibel! Aber Leben in ein Zurück führen zu wollen auf seinen letzten Metern ist ein holpriger Zeichentrickfilm. Oder ein Parteibuch. Der Luftballon, einmal losgelassen, sucht sich seinen Wind. Ich schaue gerne hinterher. Auf der Kirmes – die hieß bei uns im Süden ‚Messe‘ – kriegtest du einen mit Helium Gefüllten. Hältst ihn nicht fest. Aufgeregt halt. Fliegt er weg. Backpfeife. Papa böse. Fünfzig Pfennig waren mal ordentlich Geld wert. Na und? Wie schön dem Reisenden hinterher zu blicken und am nächsten Tag mit dem Finger durch und über den Diercke – Weltatlas zu gleiten. Ist er schon in Afrika? Dein, dein ganz persönlicher Ballon? Oder in New Orleans? Oder in der Wüste Gobi? Was ja oft das Gleiche war. Zumindest für dich! Gone with the Wind! Vorwärts immer, rückwärts nie! Aber’s Erzählen bleibe. Ohne Überzeugung!
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Scarlett O‘ Hara
Schrieb ich eine Postkarte
Vom Winde verweht
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