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Ich hatte es versucht. Nicht so, daß ich es nicht versucht hätte. Ich hätte es höchstwahrscheinlich sogar sehr gut gemacht. Ich hatte damals große Teile meiner Ausbildung zum Kasperle als Fensterputzer vorfinanziert. Selbst im Winter die Hände in schnell erkaltendes Wasser getaucht, stets angetrieben von den verhornten, geschrundeten, rissig aufgequollenen Tatzen meines Chefs. Aber was soll man tun, wenn dieser Tage das Wasser in den Eimern gefroren steht. Wie der Schienenbus. Und keine Tauchsieder in der Nähe.
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Ich hatte geklopft. Mehrmals. Ich habe geklopft. Mehrmals. Mit kalten Fingern geklopft. Dies sagte ich, mich entschuldigend, als man mir mürrisch wieder die Türe öffnete. Das alte Gegenüber flätzte immer noch auf einer der Sitzbänke. Schob sich einen Toast Hawaii nach dem anderen in den Rachen. Die Mundwinkel ein abnehmender Halbmond. Ich klopfte mir die steifen Finger beweglich. Faltete die Wolldecke. Versuchte aus den ungeputzten Fenstern zu schauen. Versuchte, vielmehr erträumte sie mir, die Bewegung. Da draußen. Hießen diese Fahrzeuge nicht mal Rote Flitzer? Damals als ich Scheiben durchsichtiger machte. Gegen Bezahlung.
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„Junger Mann! Fragen Sie, bevor Sie sich die Zunge abbeißen!“
„Können Sie Gedanken lesen?“
„Bevor Sie weiterfragen, ja, vor kurzem fuhr dieser Wagen noch. Vielleicht sogar gestern.“
„Aber ich wollte doch was anderes …“
„Lenken Sie nicht ab, HC Träumerle!“
„Aber sind das nicht Sie?“
„Nein! Müßte ich das wissen? Die nächste Frage!“
„Hießen die Fahrzeuge, in deren einer der älteren Ausgaben wir sitzen und frieren, nicht mal Rote Flitzer?“
„Gewiß! Aber man nannte Sie, wissenschaftlichter, auch Leichttriebwagen.“
„Leicht? Trieb? Wagen? Ich bin damit mal gefahren.“
„Nun ja. Die Behauptung von Bewegung ist gerne mal Chimäre!“
„Ich hatte gerne dran geglaubt! Ich hatte früher Fenster geputzt. Mein damaliger Chef rief mich stets Zigeuner.“
„Mögen Sie Toast Hawaii?“
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