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Ex-Vize Robert geht. Der einst kuschelbärige Prediger der Bescheidenheit kann nicht anders als dies etwas zu laut zu tun. Wohin aber will er denn nun? Zweizimmerkemenate? Als Bürgergeldjunkie enden? Muß er in eine WG mit Annalena Dior? In der prekären Kleinstadt NY-City? Kriegt der Dorian Grey der selbstverordneten Grandiosität unterwegs eine Idee in Sachen „Neues Buch“? Warum ich Politiker wurde, obwohl Politik nur für böse Menschen aus dem Sauerland oder vom Tegernsee geeignet ist? Die schlechter aussehen als meine Wuschelbärigkeit? Wobei Annalena auch mal gerne vor dem Spiegel steht. Wäre ich lieber eine Dame?
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Der Fronge Margus aus Nemberch fresst net nur dra im Weckla sondern ach mal neun. Soviel hätte der Miro als Clubbererbewecher gern auf der Habenseite. Aber da iss nur a Null. Hat Annalena die Kinder schon eingeschult in NY? Frogn über Frogn. (BS: Coaudor wor Loddar M! Basst scho!)
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Ich gehöre zu einer Alterskohorte, die fürchterlich drauf stolz war in Zeiten gut funktionierender Sozialsysteme in einer sehr wohlhabenden BRD belehrend in die Welt hinaus zu husten. An den Rändern war es damals noch nicht so kalt wie heutzutage. Jetzt huscht das, was wir einst Plebs nannten, an die von uns laut besetzten Rändern und brüllt da rum. Und wir würden lieber halbwegs gut berentet gerne unsere Ruhe haben in einer stabilen MITTE. Bittääää! Unsere neuen Lieblingsnummern? 110 und 112! Welches Schiff wird kommen? Dieses kaum noch!
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Wenn die Träume platzten wie der Luftballon, den man einst auf der Kirmes erbettelt hatte von Mama, obwohl der böse Papi gewarnt hatte, man also das Softeis, welches die Länge der eigenen Zunge überstieg, in den Kirmeskies fallenließ? Da begann wohl die hektische Suche unser sich arg intensiv empfindenden Generation nach den Schuldigen.
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Ich denke, es ist hohe Zeit vom Kinderkarussel des ewig gekränkten und beleidigten Gescheitle auf die Achterbahn namens Realitäten zu wechseln. Auch wenn es dem maladen Rücken nicht mehr wirklich guttut. What goes up must come down. Reiten wir auf dem Pony, welches wir selber anmalten einst und lassen die noch böseren Schwiegerleut drehen am Spinnrad.
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Ritter Runkel von Rübenstein einst erlaubte sich diese Bemerkung mal: „Ein Rittersmann aus gutem Holz ist nur auf seine Taten stolz!“
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