Besser zu zweit. Verantwortung beginnt beim Gegenüber.
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„For all these times you said we will go for a walk! But you never came!!! WiR (?)“ Hatte wer an die alten Mauern gesprayt und was wir lasen, als wir den Friedhof verließen. Wer war gemeint? Was war gemeint? Eine Frau? Ein Mann? Die Eltern? Das uneheliche Kind? Die Welt? Die Hoffnung? Der schmerzende Leib? Das geladene Gewehr? Eine wirre Utopie? Der Hund, der sich von der Leine losgerissen hatte? Die erhoffte Revolte? Die verpasste Meisterschaft? Wer ist WiR? Der Friedhof schwieg. Was seine Aufgabe ist.
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Ist es ein Vorwurf? Ist es eine Klage? Ist es ein Jammern? Oder einfach nur eine Traurigkeit. Sogar eine griechischer Art? Meine liebste Fassung all der Traurigkeiten. Verabredungen einzuhalten ist nicht immer einfach.
Agios Nikolaos / Friedhof / Peratata / 3. Juni 2023
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Was wird auf meinem Grabstein steh’n. Überraschung?
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Wollte er gehen, so stolperte er? Wir hatten uns in ihm getäuscht? Er war einer von uns? Hätte er weniger gedacht, wäre mehr Leben möglich gewesen? Wanderer, verweile nicht länger als nötig? A schöne Leich‘? Da liegt einer (ohne Name!)? Entschuldigung? Es war nicht zu vermeiden?
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Da debattieren sie im Bundestag heute zwei Gesetzentwürfe in Sachen Beihilfe zum Selbstmord. Sie nennen es assistierten Suizid. Was ein grauenhafter Sprech. Sehr zwiespältige Angelegenheit. Erst verlängern wir mit modernster Medizin das Leben ins Unendliche und dann muß eine Abzweigung eingebaut werden. Hatten einst nicht, die die es sich leisten konnten, den Ring am Finger mit dem kleinen Giftbehälter, um sich in der größten Not den Schierlingsbecher selbst zu mixen? Ist man aber tatsächlich Herr seines Schicksals? Ich glaube, obwohl ich nicht wirklich glaube, nicht so recht daran. Gibt es so etwas wie Dankbarkeit für das Geschenk Leben? Lohnen Klagen und Vorwürfe, die man den ungerührten Göttern vor die Füße schleudert? Ersetzt ein Bundesverfassungsgericht den Priester? Die Schuldfragen. Darf man schuldbeladen gehen? Einfach so. Weil man nicht mehr kann? Die Schnauze voll hat? Zurück zur Dankbarkeit. Ich weiß es wirklich nicht. Fällt unser Umgang mit Muttern Erde eigentlich auch unter assistierter Suizid?
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Seit sich mein Vater vor 50 Jahren selbsthändig vom Leben verabschiedet hat – mit gerade mal 48 Jahren und dem Krieg im Körper – bin bei diesem Thema natürlich belastet. Ich weiß immer noch nicht wie tiefgehend das mein Leben beeinflusst hat. Daß dies doch schwierige Startbedingungen waren, war mir nicht immer klar. Mit zunehmendem Alter begreife ich mehr. Es ist jedoch weiterhin nur ein Ahnen, kein Bescheidwissen.
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Sitze ich an der Tastatur schaut mir Helmut Schmidt über die Schulter, wie ihn Bernhard Heisig im Jahre 1986 malte. Darunter Schmidts Lieblingsgedicht von Robert Frost.
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The woods are lovely, dark and deep
But I have promises to keep
And miles to go before I sleep
And miles to go before I sleep
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Bob Dylan sang schon als Jungspund auf seiner ersten Platte mit Altmännerstimme vom selbstbestimmten Tod. Da hatte er noch einige Wegstrecken vor sich. Jetzt ist er „never ending“. Ja, es gibt noch etliche Meilen zu gehen. Besser zu zweit. Verantwortung beginnt beim Gegenüber.
Am Rande des Parkplatzes vor der Drogarati – Höhle / bei Sami / Kefalonia / 31. Mai 2023
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Besser sich nicht selbst aller Überraschung entledigen. Vor der Zeit.
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Der Bauer oder der Fischer oder der Bergführer blickten kurz zum Himmel. Da kommt heut‘ noch Regen. Heut‘ Abend wird es wohl stürmisch. Heut‘ bleiben wir lieber im Tal. Heut‘? Kaum fahre ich den Rechner hoch überfallen mich Wettervorhersagen. Keine stimmt. Die sinnentleerten Prophezeiungen der Moderne. Die Superlative jagen sich gegenseitig. Kann ich heute noch grillen? Joggen gegen den Wind? Wird mein SUV nass?
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Man kann auch ohne Schirm sein Haus verlassen, wenn das große Unwetter angekündigt wurde, welches den kleinen hysterischen Ort, in dem ich wohne, sowieso ständig meidet. Was soll es da? Darf ja gar nicht mehr in die Innenstadt fahren. Klage, oh Gießen, klage! Neue Lieder sind Dir fremd.
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Hatte gestern noch in Sachen Horst Dieter Höttges hin und her gemailt. Am Spielfeldrand tauchte auf und in den Untiefen der Erinnerung – sinnfreies Wissen – ein Ole Björnmose. Mein Bruder und ich und die gesamte jungmännlich selige Bundesrepublik sammelte damals und tauschte Fußballbildchen. Und klebte. Der zweite BRD – Däne nach Kuh Karoline, der erst bei Werder Bremen kickte und eigentlich erst beim HSV so richtig – Triggerwarnung! Boomerbesserwissersprache! – reüssierte. Man kann sich vorstellen was dieser Name für ein Gegiggel bei den unwissend lederbehosten Buben auslöste. Das hat mich angenehm überrascht, daß dieser Dänenkicker noch in den hinteren Synapsen meines Hirns rumturnte.
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Huch! Hoppla! Jetzt aber! Also hömma! Da fällt einem doch glatt die Kinnlade runter. Das habe ich so nicht kommen sehen. Hoffentlich Allianz versichert. Was erwarte Mensch? Drum mach Dir einen Plan und sei ein großes Licht. Und mach noch einen zweiten Plan. Auch der tut es wohl auch nicht. Zu Risiken und Nebenwirkungen in Sachen Existenz auf diesem wüsten Planeten, lesen Sie gelegentlich ein Buch oder fragen Sie Ihren Navi. Überraschung! Wie Rudi Carrell einst nuschelte.
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Vor zwei Tagen, ich saß vor mich hin klampfend im Hinterhof, durfte ich mithören wie mein Nachbar aus Kasachstan, der lieber nicht mehr Russe sein mag, den anderen Nachbarn erklärte, was Deutschland sei. Und was zu tun sei, um dieses Land wieder nach vorne zu bringen. Den DfB auflösen? Die Regierung entscholzen? Belindnern? Theaterzwang und Lesepflicht frei nach Karl Valentin einführen? CO2 – Abdruckkontrollen in die Steuererklärung einfügen? Sekundenkleber verbieten? Nein. Das Recht auf einen innerstädtischen Parkplatz ins Grundgesetz einspeisen. Er wusste Bescheid. Man grinst, aber leicht bitter. Überraschend war es nicht.
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Zurück zu Herrn Dylan. Halt Dein Gesicht in die Winde aller Art. Ich weiß wie ich heiße, aber ich weiß nicht wer ich bin. Was wird auf meinem Grabstein steh’n. Überraschung?
Feuerlöscher im Knast / Feste Agios Georgios / Peratata / Kefalonia / Hellas / 3. Juni 2023
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Nicht die besten Karten auf einmal auf den Tisch legen.
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„Wenn der Drang auszubrechen größer ist als die Selbstachtung. Wenn Freiheit nur ein Wort ist, dessen tiefere Bedeutung man nicht kennt. Wenn die verletzte Seele nach weiteren Verletzungen sucht.“
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Obiges las ich irgendwo dieser Tage. Ich hatte es hier notiert. Leider habe ich komplett vergessen in welchem Zusammenhang. Ein Buch? Die FAZ? Literatur? Theater? Psychologie? Ratgeber? Apotheken Rundschau? Habe ich es gar selber gedacht? Nee! Kaum! So gescheit bin ich nicht. Auch wenn ich es mir öfters einbilde. Aber es klingelte in den denkenden Innereien. Als ich das las. Aber warum?
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Zurück zu den besten Karten, die man holterdiepolter auf den Tisch haute ab und an. Die Einen nennen das Offenheit, die Anderen selbst grundgütig kaum zu verzeihende Naivität. Wenn man zu schnell in einer Begegnung alle Türen aufreißt, darf man sich nicht wundern, wenn ungeladene Gäste die Party entern. Oder besser gesagt aus einem Dialog eine Party machen. Partys dauern eine Nacht. Dialoge könnten langfristigere Perspektiven haben. Und sind die besten Karten wirklich die guten Karten?
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„Wir“ wurden seltsam sozialisiert. In den Siebzigern. Ganz schlimm in den Achtzigern. Konfrontiert mit dem massiven Schweigen der Eltern und Großeltern, denen wir erst jetzt im Alter einen gewissen Respekt oder zumindest Verständnis entgegenbringen können, entschieden wir uns – Pendel hin und Pendel her – dafür jede noch so unwesentliche Belanglosigkeit dem Gegenüber vor die Latzhose zu knallen. Natürlich emotional. Betroffenheit nannte man das. Was nichts mit Empathie zu tun hat. Die schweigt. Oder handelt. Generation Laberrhabera wir aber.
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Beim Schreiben fällt es mir eben ein, woher das Zitat. Hier! Ein Buch übers belastende Schweigen der Eltern. Und wie man dann die Vorwurfsebene verlässt und handelt. Und beginnt eine Suche. Ich las es gerne und mit großem Gewinn. Der genauere Zusammenhang des Zitats entfiel mir aber.
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Vielleicht ist ein Schweigen zu respektieren. Ab und an. Mir fällt das oft sehr schwer. Obwohl ich selbst ein überzeugter Schweiger bin. (Entschuldigung! Das ist kein bemühter Gießen – Witz!) Nicht jede Betrachtung aber mündet in Erkenntnis und Conclusio. Liegt eher im unteren Promillebereich. Außer vermeintlich in unserer Alterskohorte. Do simmer dabei, dat is prima oder janz schlimm. Dat wisse mr stante pede. Ich glaube wir sind zu schnell gewesen. Stets. Und noch. Unsere empathischen Feuerlöscher liegen vergessen im Keller. Wer hat die Schlüssel eigentlich? Sind sie verloren?
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Alternative? Öffentlich hinter einem geschlossenen Vorhang agieren? Möglicherweise schätze ich deshalb meinen Meister Zimmerman. Siehe unten. Besser sich nicht selbst aller Überraschung entledigen. Vor der Zeit.
Erhielt heute eine Mail von einem Fachmann in Sachen Erinnerung. Horst Dieter Höttges sei gestorben. Gestorben wird dieser Tage auf der Welt und im Umfeld wie blöde. Manchmal hängt persönlich oder generell an der Leich‘ Erinnerung. Vielleicht gar ein Prinzip. Welches man, sich erinnernd, meint zu vermissen dieser Tage als wertvolles. Mal ohne, mal mit Anlaß.
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Man verzeihe mir den Ausdruck „die Leich‘“. Jedoch ist die wienerische Sicht auf den Gevatter mir eine recht nahe. Gesturbn wern muaß. Wird da gesungen. Oder wie man im Stephansdom lesen darf: „Optima philosophia et sapientia est meditatio mortis.“ Was heißt: »Es ist die höchste Philosophie und Weisheit, sich den Tod vor Augen zu halten.«
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Zurück zu Horst Dieter Höttges. Allein der Dreiklang dieses Namens. Wer kennt noch einen Horst unter 50? Gar einen Dieter unter 40? Und einer namens Höttges würde dieser Tage bestenfalls in Atzbach oder Prignitz oder auf Pellworm kicken dürfen. Ich saß also neben Vattern auf dem Sofa. Der Fernseher, pünktlich zur WM 1966 erstanden, grieselte vor ich hin und ab und zu, wenn der Argentinier oder Spanier und – Verzeihung! Triggerwarnung! – der „Uru“ oder gar der „Iwan“ sich dem deutschen Strafraum näherte, fegte ein langgestrecktes Bein den Stürmer vom Rasen. Das Bemerkenswerte, was ich dann später auch in den kurzen Sportschau – Ausschnitten der Bundesligapartien sehen durfte, der vom sogenannten Eisenfuß kurzzeitig aus dem Spiel Genommene wälzte sich nicht am Boden rum, nach dem Nebenrollenoscar schielend. Er stand auf. Machte weiter. Das ging recht flott. Frisuren waren nicht zu richten, vielleicht die Stutzen hochzuziehen. Selbst der Bomber und uns Uwe nahmen es gelassen. Ein ordentliches von den Beinen geholt zu werden war da noch keine Majestätsbeleidigung. Und weil Höttges auch nur den Ball im Blick hatte – meistens – und nicht die Knochen des Gegners, gab es auch keinen Grund hyperventilierend zum Schiri zu stürmen und Vergeltung zu fordern. Mit dem ewig erhobenen Arm. Die sogenannte „Joshua Neuer – Geste.“
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Vielleicht stirbt das für mich mit einem wie Höttges: Duelle, Konflikte, den nicht zu vermeidenden Zusammenprall (Dig the Interessenkonflikt!) fair auszutragen und nicht gleich ins Netz oder gar zum Kadi zu rennen. Die großen und kleinen Panzer losschicken zu müssen. Und rumzujammern. Auf der Suche nach der einen großen Gerechtigkeit, die nichts anderes ist als den eigenen überlaufenden Suppenteller stets voll wissen zu wollen.
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Höttges hatte sich wohl – wie ich las – schon seit langem in die Demenz verabschiedet. Vielleicht gibt es eine Form der kontrollierten Demenz. Nichts verdrängen. Nichts ausklammern. Sondern einen starken Filter der durchgeknallten Welt, die auf den eigenen Strafraum zustürmt, entgegenzuhalten. Und wenn nichts anderes hilft den Eisenfuß aktivieren.
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Eines hatte der Horst bestimmt nicht. Ein Eisenherz. Was natürlich auch wiederum Spekulation ist. Oder meine Erinnerung an meine Erinnerungen. An diese Leich‘ erinnere ich mich mit Freude und Respekt. Zurück zu Bob!
In den Sandkästen schlugen wir uns die Plastikschaufeln auf die Köpp
An der Fasnacht auch mal eine Käpselepistole
Was den Vater nicht erfreute
Der hatte mit kargem Lohn die fordernden Mäuler gestopft
Seine Aktentasche flog durch die Luft und trennte Kain und Abel
Für einen Moment
Biblisch wurde es dann nicht aber blieb kleinlich
Scheele Blicke auf Teller rechts oder links
Selbst ich der ich die 190 cm Lebenslänge anstrebte
Hatte das Gefühl gekommen zu sein
Jedoch zu kurz
Dumme Flecken unter Decken und daß John Wayne am Ende seiner Filme
Oft die Dorflehrerin die dem maßlosen Westen Kultur beibringen sollte
Den Hut ziehend in Schräglage küßte machte Hoffnung
Dann übernahmen Clint and Sergio und man spielte eher Lieder vom Tod
Staubaufwirbelnd einsam stolz
Wir gaben unseren bekifften Fahrrädern die Namen der Pferde Winnetous
Die kargen Berge des Südens nun Verheißung und Erinnerung
Der klammen Träume und an die Decken der Kneipe die Teebeutel
Geschleudert blieben sie hängen und einmal rutschte der Whisky genauso
Elegant über den Tresen wie bei John Ford
Der stete Wind trieb Tumbleweed über die Main Street
In dieser stupenden Langeweile möchte ich Siege feiern
Der Föhn blähte nicht die Segel sondern trieb mich vor mir selber her
Schlingerndes Schiff
Heute klebt man sich an den Dingen fest diese zu bewegen
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Bei uns alten Jungs ist halt – TRIG*GERWARNUNG! TRIGG*ERWARNUNG! TRIGG*ER*WARNUNG! – Hopfen und Malz verloren. Wer mit dem ganzen Wild West Kram sozialisiert wurde, kann nicht anders als hinter jeder der kargen Bergketten die angreifenden Komantschen zu ahnen, in Schluchten das Signalhorn der rettenden Kavallerie zu hören und Nscho-tschi sterbend in den Armen halten zu wollen. Zur Not Rock `n´ Roll auf die Bühne setzen.
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Der Nationalpark rund um den Berg Enos, unser Hausberg auf Kefalonia, ist eine der perfektesten Landschaften in Sachen hier kann ein gerne noch mal wilder Westener einer sein können dürfen mögen. Zumindest im Kopp. Meine Frau hielt ungerührt das Lenkrad des Mietautos in den Händen, während ich euphorisiert meine gesammelte Westernfilmhistorie zum Besten gab. Mal wurde zugehört, mal um Schweigen gebeten. Ironische Distanz, eine Gabe die nicht jedem gegeben. Und dann bogen wir um eine der etlichen spektakulären Kurven. „Du musst hier halten. Hier haben sie das Cover von Ace of Spades photographiert.“ Pure Behauptung. Was soll man aber tun, wenn die Assoziationen und Erinnerungen einen überfallen?
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Was ich nie gelernt: Nicht die besten Karten auf einmal auf den Tisch legen!
Glockentürmchen der Kapelle des Heiligen Paulus / bei Pessada / Kefolonia / 3. Juni 2023
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Egal wohin wir gehen, es ist immer woanders.
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Hier mal ein paar Großbuchstaben: LANGE GALT ES ALS GESICHERT. Weiter im Text oder eher halt Pustekuchen. Man sagte immer, Paulus der Apostel sei auf Malta gestrandet, was lange als gesichert galt. Denkmal dann. Touristen und Pilger folgten. Irgendwann ist einer verbissen, glaubt nicht ans das LANGE GALT ES ALS GESICHERT, hängt sich rein und erzählt eine andere Geschichte. So wehten wieder die Winde andersrum. Wie bei Odysseus. Und man landet an ferneren Stränden. Ich liebe die Zufälle. Auch wenn diese gerne Schmerzen in der Hinterhand bereithalten.
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Der Historiker Heinz Warnecke hat bei seinen Nachforschungen rausgefunden, daß der kirchengründende Fels und Apostel doch wohl eher auf Kefalonia gelandet war. Wie auch der Vielgereiste. Jetzt ist Warnecke Ehrenbürger des Eilands. Die Anwohner in Stolz selbstredend. Mal schau‘n wann der nächste Wind den Jesusjünger und auch den Irrfahrer wieder woanders hinweht. Paulus bleibt im Sturm. So auch wir. Sogar ich. Und das Du eh! Singe mir, oh Muse. Selbst wenn Du das Schweigen bevorzugst.
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Wir besuchten diese alte Kapelle nördlich von Pessada. Unter dem kleinen Gotteshaus vermutet man Reste einer frühkirchlichen Kirche, welche dem Apostolou Pavlou geweiht. Der zweite, dritte, vierte Überbau steht bis auf an zwei, drei, vier besondere Ehren – oder Namenstagen leer. Dann versammelt man sich vor diesem griechischen – vor vielen Kirchen errichteten – Glockentürmchen. Sieht immer ein bisserl aus wie bei Sergio Leone. Und – siehe oben – hinten an unserem Hausberg der wunderbaren Tage wurden Winde zusammengebraut. Wohin sie wehen mögen den nächsten Reisenden? Fragt die Götter! Sie werden Euch nicht antworten.
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Hängen zwei Glocken nebeneinander, nie in dem gleichen Ton sind sie gegossen. Aus der Dissonanz ergibt sich das gemeinsame Singen. Der Gleichklang ist ein veraltetes Modell. Falls es ihn je gab. Wird gerne mit Gleichschritt verwechselt. Lechts wie rinks. Die Risse sind feine. Diese feinsten Risse können aber selbst den Dicken Pitter im Kölner Dom sprengen. Jeder Schlag des Klöppels oder des unruhigen Gewissens birgt Gefahr. Keiner ist gefeit. Und sonst ist sowieso nichts in Sicherheit.
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Merke gerade beim Tippen, daß ich in meinem nächsten Leben wohl Prediger werden sollte. Aber dann so richtig alttestamentarisch. Wie Meister Dylan. Conclusio: Klage nicht die Winde an. Die wehen.
Lourdata / Strand / Stammbar / Das Gedankenabflußloch / Oben der Regen / 29.5. bis 12.6.23
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Gehen wir woanders hin.
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„Gehen wir woanders hin, gehen wir woanders hin
nur die Verrücktheit des Verstands ist uns als Pfand geblieben
in diesem Gemüseeintopf der Welt
sind wir das Salz geworden.“
(singt Giorgos Dalaras / siehe vorgestern)
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Also betrachten wir die Welt. Sagen wir. Oder ich. Meist bleibt es beim Blick in den Spiegel. Spiegel sind gerne trübe oder voller Zahnpastaspritzer. Was soll man morgens denn tun mit müder werdenden Knochen und Innereien, als sich dem Tag vorsichtig anzunähern? Die Welt retten? Ich bin ja kaum mehr in der Lage meine Vorhaben in die Nähe eines Hauchs von Verwirklichung zu schieben. Und keiner ist dran schuld. Ich auch nicht. Was wäre zu begreifen?
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Gestern bei Fluß mit Flair, eine der wenigen noch sympathischen Kulturveranstaltungen in Little Gießen und man trifft tatsächlich da noch Altbekannte, saß ich beim Außenstand der Weinstubb in der Steinstrasse, rieslingend. Auf der Nebenbierbank eine Familie und Opi. Das Kind, ich schätze knappe zwo Jahre, entdeckt Bierbank, heißt begreift sie. Fasst dahin, dorthin, von unten, von oben, drauftrommeln aufs marode Holz, Standfestigkeit überprüfen und grinst den Weintrinker visavis dauerhaft an. Die Welt anfassen. Begreifen. Wie anno dunnemals man selbst.
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Später müssen wir anfangen zu sprechen. Meist ein Gelabber. Die Haptik stirbt. Man textet seine vermeintliche Liebe zu. Mit unbedeutenden Wichtigkeiten. Spiegelfechterei. Der Verstand vorgetäuscht und nur ein trauriger Versuch der eigenen Verrückung von der Welt Gestalt zu geben. Wortberge. Bücherschränke. Beschränkte man sich auf den Haiku wurde IKEA schon längst pleite sein. Kein einziges Billy wäre mehr nötig.
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Einschub. Eben klingelt es. Ein Heizungsdingerableser verlangt Einlaß. Er müsse in unsere Küche. Das Ding sei kaputt. Ich: Hä? Das Ableseteil sende keine Funksignale mehr. Neues Teil nötig. Man wird also abgehört. Gut. Iss ja wohl nicht mehr der Putin, sondern Prigoschin Wagner. Perverses Wochenende. Die Welt drückt dem Nachfolgemassenmörder die Daumen.
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Zurück in den Gemüseeintopf namens Welt. Da schwimmt man neben ein paar zu weich gekochten Karotten und meint man sei die Fleischeinlage. Hat aber meist die eigene Suppe versalzen. Hinter Dir, wenn Du Glück hast Gedankenberge, an denen sich jemand abregnen kann und unten am Strand, unter der Straße lasse ein Loch. Da kann das Denkwasser zurückfließen. Ins Meer. Dann wieder zum Regen werden. And so on and on. Asche zu Asche. Schützt auch Gemüsebeete vor dem Austrocknen, die Asche.
