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Verehrenswerter Morgen.
Frische Gräser – sanfter Fluß.
Von Sonnenstrahlen durchglänzt!
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Eilendes Wasser.
Die Fische steigen bergauf.
Mein Magen, er knurrt.
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Der siebente Tag.
Schon die Luft dieses Morgens.
Ganz anders schmeckt sie.
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Nahender Sommer.
Milder Wind spielt mit den Halmen.
Wer hatte gerufen?
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Für eine ganze Weile
an den Ufern geborgen.
Es bleiben Ziele.
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(Juni 2010 / zu Ehren des Meister Basho)