Texte. Vergessen, wiedergefunden, wiedergekäut. Neues aber auch. Autor: Christian Lugerth
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Verehrenswerter Morgen.
Frische Gräser – sanfter Fluß.
Von Sonnenstrahlen durchglänzt!
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Eilendes Wasser.
Die Fische steigen bergauf.
Mein Magen, er knurrt.
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Der siebente Tag.
Schon die Luft dieses Morgens.
Ganz anders schmeckt sie.
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Nahender Sommer.
Milder Wind spielt mit den Halmen.
Wer hatte gerufen?
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Für eine ganze Weile
an den Ufern geborgen.
Es bleiben Ziele.
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(Juni 2010 / zu Ehren des Meister Basho)
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Gerädert tief gerändert aufgerissen die
Augen seine Hände mir unter die Nase gehalten
Der ich gegenüber sitze dem Mimen in der
Garderobe und höre versuche zu verstehen versuche
Es zu greifen was nach mir
Greift und krampft und weiß nicht wie den
Druck tu es weg ich sag das Glänzen das Wollen das
Ich will aber gut sein und ich kann es nicht ertragen wenn
Doch du laß das Publikum schauen hören und
Sagen braucht mir keiner was und mein Körper
Nenn es nicht Bagatelle das Beackern und
Abwägen der Worte des Buches
Auftrag Aufgabe Gedanke
Das Anstrengende nichts Versprechende und
Suchen ich kann jetzt noch nicht sagen wie
Sagen braucht mir der Regisseur nur wo das
Licht in dem ich stehen soll sagte mir
Der Mime in der Garderobe wo ich saß ihm gegenüber
Saßen noch meine staunenden Ohren die matten Augen
Müde vom Hinschauen Zuschauen Entscheiden und meine
Haut die Hülle aus der Zeit
Gefallen aber
Ich war schon gegangen
Von außen noch blickte ich auf
Die alte Liebe sie runzelte
Meine Stirn und ich begann sie
Zu siezen
(November 2019)
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Oder
Der Blumenspaziergänger
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Gestern fuhr ich – 12 km und mit dem Bus, gelle! – ins Umland, ein bisserl Schnee suchen. Ich fand ihn, lief los und der Mann mit dem Pferd begegnete mir. Es lebe die Coincidentia. Weiter lief ich. Auf einer kleinen Hochebene namens Gesprächskopf (sic!) hat ein rühriger Heimatverein Holztafeln mit den ehemaligen Bezeichnungen der Äcker, Wiesen und Parzellen aufgestellt. Ich las vom Gänseacker, dem Kreuzacker, dem Kreuzackerkopf, der Wingertseite, von Schmittsweide und hatte meine Freude an der Sprache der Altvorderen. Schließlich stand ich vor dem ehemaligen „Pferdestück“ und dachte, deformation professionelle, wie hätte ein Theaterstück, welches ich unter diesem Titel zu verfassen hätte, auszusehen. Hätte es zu tun mit dem Zurückblicken, der Sehnsucht, dem ewigen Bedauern, in einem Alter, wo man immer seltener in der Führerkabine des Zuges mit dem Namen „Mein Leben“ steht, sondern meist auf der Aussichtsplattform des letzten Waggons? Man sieht, wehmütig oder zugetan, die Landschaft, die Städte, den Himmel vor seinem trüber oder auch hellsichtiger werdenden Auge entschwinden. Mir fiel ein eine Meldung vom letzten Sommer. Ein alter Mann aus Thüringen irrte mit Blumenkübeln in der Hand über die Autobahn vor den Toren meiner Wohnstadt. Alt? 66 Jahre? Bitte? Ich werde dieses Jahr FÜNFUNDSECHZIG.
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Wenn ich Freunden und Bekannten meiner Altersgruppe gegenüber erwähne, daß wir ja jetzt – Keith Richards hin oder her – wohl alt sind, steht etlichen von ihnen sofort der Angstschweiß des Protestes auf der Stirn. Alt? Wir doch nicht, eine Generation die schon immer den Mitgliedsausweis der Jugendberufsfeuerwehr in der Tasche trug, mit lebenslanger Gültigkeit, meine Damen und Herren!
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Schon beim ersten Lesen der Geschichte des – so nenne ich ihn mal – Blumenspaziergängers dachte ich: Theaterstück. Werde nächste Woche beginnen daran zu arbeiten und hier ab und an kleine Vorschausätze reinstellen. Unten das Haus, wo die Geschichte beginnen könnte. In der Straße des Friedens. Ach ich vergaß, die letzte Tafel vor der ich stehenblieb: der Christenstrauch. Auch schön!
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Wovon sprechen vom ich
Dem einen oder
Umlackiert zu einem Er
Der wer bin ich
Sagt jener dann
Und tun was soll ich
Behaupten kriechen zu
Können in fremde Häute
Fliegen mit fremder Feder
Schreiben
Als sei das eigene Leben
Bagatelle genug
Darüber zu schweigen
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Verlängerung:
Wie selbstbesoffene
Schauspieler taumeln sie entlang
Der Rampe glotzen ins
Publikum erheischend Beifall statt
Zu erzählen die Geschichte des
ungeschriebenen
Stücks dieser Worte
dessen Er vielleicht wäre ich
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Mir träumte, ich müßte Abschied nehmen
von allen Dingen, die mich umstellt haben
und ihren Schatten werfen: die vielen besitzanzeigenden
Fürwörter. Abschied vom Inventar, dieser Liste
diverser Fundsachen. Abschied
von den ermüdenden Düften,
den Gerüchen, mich wachzuhalten, von der Süße,
der Bitternis, vom Sauren an sich
und von der hitzigen Schärfe des Pfefferkorns.
Abschied vom Ticken und Tacken der Zeit, vom Ärger am Montag,
dem schäbigen Mittwochsgewinn, vom Sonntag
und dessen Tücke, sobald Langeweile Platz nimmt.
Abschied von allen Terminen: was zukünftig
fällig sein soll.
Mir träumte, ich müßte von jeder Idee, ob tot
oder lebend geboren, vom Sinn, der den Sinn
hinterm Sinn sucht,
und von der Dauerläuferin Hoffnung auch
mich verabschieden. Abschied vom Zinseszins
der gespaltenen Wut, vom Erlös gespeicherter Träume,
von allem, was auf Papier steht, erinnert zum Gleichnis,
als Roß und Reiter Denkmal wurden. Abschied
von allen Bildern, die sich der Mensch gemacht hat.
Abschied vom Lied, dem gereimten Jammer, Abschied
von den geflochtenen Stimmen, vom Jubel sechschörig,
dem Eifer der Instrumente,
von Gott und Bach.
Mir träumte, ich müßte Abschied nehmen vom kahlen Geäst,
von den Wörtern Knospe, Blüte und Frucht,
von den Zeiten des Jahres, die ihre Stimmungen
satthaben und auf Abschied bestehen.
Frühnebel. Spätsommer. Wintermantel. April April rufen,
noch einmal Herbstzeitlose und Märzenbecher sagen,
Dürre Frost Schmelze.
Den Spuren im Schnee davonlaufen. Vielleicht
sind zum Abschied die Kirschen reif. Vielleicht
spielt der Kuckuck verrückt und ruft. Noch einmal
Erbsen aus Schoten grün springen lassen. Oder
die Pusteblume: jetzt erst begreife ich, was sie will.
Ich träumte, ich müßte von Tisch, Tür und Bett
Abschied nehmen und den Tisch, die Tür und das Bett
belasten, weit öffnen, zum Abschied erproben.
Mein letzter Schultag: ich buchstabiere die Namen
der Freunde und sage ihre Telefonnummern auf: Schulden
sind zu begleichen; ich schreibe zum Schluß meinen Feinden
ein Wort: Schwamm drüber – oder:
Es lohnte den Streit nicht.
Auf einmal habe ich Zeit.
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Ich schrieb obigen Text im Frühjahr 2015. In jener Zeit hielt mich die Arbeit am Musentempel schwer auf Trab und mein Hang zum Perfektionismus noch mehr. Seltsam wie das Virusviech den alten Traum zu einer Realität werden ließ. Und, dieser Tage jedenfalls, ich genieße die Zeit, die ich nun habe, so wie sie ist. Halten Sie mich gerne für pervers. Ich laß das mal so stehen. Also den Text oben. Später mal bearbeiten.
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PS: I’d like to thank my beloved wife for the kind permission to use the photograph above, she took in Bath (Somerset) in august 2017.
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Vom anderen Ufer des Storkower Sees / grüßt das Geläut des dicken Pitter / Von Görsdorf der Blick / hinüber nach Allensbach / Hinter Bad Saarow im Nebeldunst / der Hohentwiel / Vor seinem Schatten ein Kormoran / Von West nach Ost / zieht über Launsbach eine der unzähligen Gewitterfronten / dieses Sommers / Vom Baum hängt das Seil / schwingt im Wind über dem Wasser / Gestern noch schwang und sprang hier / ein Junge / hinab
Ich mag nicht mehr vergleichen / Ich mag dort sein / wo ich war / wo ich sein werde / Der Wind weht mich ins / Nirgends / Überall / Rasche Notizen / Randbemerkungen in Bewegung / Bleibewünsche
Unter der Dorfeiche von Schwerin endet der Tag / Einer Eintagsfliege gleich / unter ihren Jahrhunderten / sitze ich / Ein böiger Nordost fächelt hinüber den Geruch von Pferden / Ein Kleinwagen der Diakonie hält / Ein kurzes grüßendes Nicken / Ein alter Mensch wird zu Bett gebracht vielleicht / Kohlweißlinge tanzen überm Klee / Ein Mädchen streichelt sein Pferd / Wiehern und Lachen / Der Rücken schmerzt nicht mehr / so jung ich unter ihren ausladenden Ästen / Ruhe
(Storkow / Sommer 2014 / überarbeitet)
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Nach einer Nacht die ich mit CNN verbrachte, nach einer Nacht, in der ich auch an Deutschland dachte in der Nacht, an Reichstagtreppen und die Szenen unlängst dort im Bundestag. Aber wie immer schon, die Amis drehen halt die härteren Horrorfilme.
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Ich bin klein
Mein Herz ist rein
Die Politik die ist das Schwein
Der Präsident er labert Stuss
Das Chefin auch
Ab und an und wieder mal
Wer tut das nie verzeih
Was soll ich sagen
Ändert rein und rein
Nichts und nichts ich bin so frei
Es knurrt mein Bauch das Fressen erst und die Moral
Die kann mich mal die kann mir mal
Den Buckel rauf und runter jodeln
Und meine Rechnung Du bezahl
Ich nehm‘ die alte Autobahn
Der Bauherr hatte noch `nen Plan
Ja iss doch wahr muß man doch wagen
Hier endlich mal die Wahrheit sagen
Und außerdem muß man nicht tragen
Jedes Wort auf gold’ne Waagen
Aber klagen, aber klagen muß ich
Allein die ganzen Pigmentierten
Die unlängst unsre Gaue stürmten
Wie was der Schoß sei fruchtbar noch
Aus der mein Gejammer kroch
Wie was der Schoß war nie geschlossen
Es krochen rein die Altgenossen
Vier Tote das dürfen Sie mir glauben
Werden mir den Schlaf nicht
Wie was Verantwortung
Du hast doch einen am Karton
Denn
Ich bin klein
Mein Herz ist rein
Die Politik die ist das Schwein
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Und als ich auf dem Bildschirm heute in der Früh die etwas verspätete Breaking News vom 3. November 2020 las – Ach nee, Biden ist der gewählte Präsident! – nochmal die Bilder der Nacht sah und mir vorstellte, wie das ausgesehen hätte, wenn das Schwarze gewesen wären, die das Capitol geentert haben. Wer zählte die Leichen? Später dann, die Ausgangssperre längst verhängt, hüpft die „erste Rasse des Herrn“ provokant vor der Nationalgarde rum. Tja, sie sind eben nicht ein George Floyd und dürfen weiter atmen. Und dann hörte ich den guten alten FZ singen: Hey, you know something people? I’m not black but there’s a whole lots a times I wish I could say I’m not white!
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sie verwaltete die liebe wie ihren kleiderschrank
jedes modell mehrfach erstanden
nach farben und schattierungen
fein säuberlich gestapelt
warm und wartend
bereit gelegentlich von ihr ausgeführt zu werden
oder beim nächsten umzug
durch die erinnernd seufzenden hände zu gleiten
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mit mächtigen schlägen
trieb ich maßlos worte in den stein
ihr gesicht erfror ohne antwort
täglich änderte ich meine entwürfe
unbehauen bist du nichts als
ein haufen staub
jammerte mein suff zur
mitternacht
ohne meine irrtümer
herz schrie ich
höre ich auf zu atmen
bedenke dies
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die zerbrochenen stemmeisen füllten mein kopfkissen
und so wunderte ich mich nicht
wenn ich nachts erwachte
mit zettels haupt
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ich hatte davon geträumt ein meer zu modellieren
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(oktober 2000)
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